Цветет торжественный имбирь...

"Цветет торжественный имбирь,
И негде яблоку присесть,
И слышен тонкий посвист гирь,
Летящих с неба в нашу честь!"
Анатолик Борисович произнес это вслух и призадумался. Слова поплыли по комнате, как сигаретный дымок, колы-шимые сквозняком.
- Странно...- сказал себе Анатолик Борисович. Сказал скорее просто что бы что-нибудь сказать, потому что на самом деле уже давно нигде в его жизни не случалось ничего странного.
Он поднял правую руку вверх (так Пушкина изобра-жают на полотнах) и застыл в такой позе.
Слова меж тем доплыли до противуположной стены и повисли там в темном углу под потолком. Не меняя позы, Анатолик Борисович принялся в них всматриваться. И, чем дольше всматривался, тем больше он на них обижался.
- Херомантия какая-то! - мыслил он, - и черт знает что такое!
- Я в муках рожаю жемчужные россыпи этих рифм и словосполучень, в надежде, что они получатся Поэзией, а выходит...,- он посопел, потому что не смог сформулиро-вать, что именно выходит, плюнул, топнул, дверью хлопнул и навсегда исчез из нашего поля зрения.
За окном на березе сидел ангел. В белом, как и положе-но ангелам. Он щелкнул специальной полосатой деревяш-кой с номерочком и сказал:
- Стоп! Снято! Всем спасибо! Все могут быть свободны!
И мы стали свободны.
И разбрелись кто куда.