Музыка

Он не любил музыку, она мешала ему думать. Хотя, впрочем, господи, ка он мог не думать?Не думать просто не реально, вот и он думал как раз нереально.  Его беспокоили звуки, нет не звуки, кто-то постоянно включал музыку. Он ругал заядлых музыкантов за то, что они никаким образом не могли понять его, вот как раз понять и их он тоже не мог, у них установились как будто взаимные отношения по этому поводу. Нет-нет, вы только подумайте, его даже не интерсовала пушистая зима со снегом и валяниями, даже румяные девушки с яркими шапочками и шарфиками, вытолько подумайте, только представьте!И о чем же он думал, что для него существовало сейчас?Музыка, она занимала его мозг, внем были записаны как на жесткую ленту аккорды, нотки, слова, нет это не слова, а какие-то полубредовые фразы, которые совсем не вязались с его темой. По не существующим причинам, совершенно не о музыке, мысли перебираются  к резко заволновавшей теме - ощущение своего существа
каким-то старым. Кто бы его знал, наверное только бы засмеялся, то есть подумал про него - просто нездоровый человек, но нет же. Наконец-то, добравшись до истины, понял, что никакой он не старый, а просто его мозг был занят совершенно неприспособленной темой для способностей.
     Нет, он столкнулся не то,что бы с безнадежным случаем, вся проблема была в нем, в нем самом и всего лишь...
     Поскриптум.
 А теперь и ты на минуту задумайся о своей сущности...Она твоя - и больше ничья...