мыслепоток

     Писать, писать, неважно, что, неважно, о чём, главное - делать это, отдавая себя всего, до боли, до изнеможения, отыскивая нужные, точные, идеально подходящие, иногда ранящие словно смертельным лезвием, иногда ласкающие нежным ветерком слова. Писать, руки лихорадочно тянутся к перу и чистому листу бумаги. Нет чернил? Сойдёт и банальная, пошлая в своей "цивилизованности" шариковая ручка, всё же такая удобная и ложащаяся в твои пальцы, будто там всегда было её место.
     Увидев на столе стопку исписанных листов, смутно вспоминаешь, что чернил не было и в прошлый, и позапрошлый раз...И уже давным-давно. Но тебе всё равно.
     И ты пишешь - изливаешь на бумагу всю свою радость, и ярость, и грусть, которой намного больше. Грусть не эгоистичную, не по себе, а по тому, что творится с миром, за убийство и самоубийство, на которое медленно но так верно идут люди...
     Пишешь о детях, умирающих от голода,холода, болезней, потому что какой-то бюрократ где-то вовремя не подписал или не отослал бумагу о гуманитарной помощи.
     О том, как люди сходят с ума, стремясь к богатству материальному и понимая в конце концов, что оно так ничего и не значило, а, возможно, и стоило им жизни. Но как правило, понимая слишком поздно.
     О давно позабытых чувствах, которые стали сейчас только ролями. И неизвестно даже, плохо это или хорошо, что многие люди - плохие актёры.....
     Пишешь о наболевшем, о боли, что терзает тебя только лишь потому, что ты видишь творящееся с миром и не можешь при этом практически ничего сделать.
     Об инвалидах, забытых и во многих случаях отвергаемых обществом, становящихся от этого обломками не только физически, но и морально.
     О пенсионерах, позабытых всеми и о государствах, практически напрямую заявляющих о выгоде их смерти.
     О бездомных животных, убиваемых тысячами, потому что у правительства "не хватает денег". Спаси одного - убей этим сотню. Ирония чувствуется?...
     О всей той гнили даже не жизни - существования, которую так усиленно пытаются спрятать за красивыми, тысячу раз отреставрированными фасадами зданий и за ухоженными, холёными лицами.
     Слёзы падают на бумагу, знаешь, что ничего не можешь сделать; ты уже пытался. Чувство собственного бессилия хуже всего, ты знаешь, что умер бы, если бы это помогло... Но твоя смерть будет только лишь ещё одной добавкой в "копилку", добавкой бессмысленной как для тебя,так и для людей, дорогих тебе и которым  дорог ты. И эта смерть уж точно ничем не поможет.
     Пишешь, плача от отчаяния, от бессилия. И все же слабый шепот надежды слышен внутри тебя. Ты знаешь, что ты не одинок.


....Сколько людей так же кричит в пустоту или внутрь себя?....