Сос, ди-джей устал

Обычно я прихожу сюда, когда зал еще пуст. Ни души. Только бармен вяло кивает в знак приветствия и разбавляет водку одновременно. Охранник деловито окидывает взглядом пустующий зал и скучающе становится возле входа. Они здесь из-за меня.
   Чистый дэнс-пол и запах свежевымытых бетонных плит. Я поднимаюсь по лестнице в направлении моего родного квадратного метра с ди-джейским пультом и искусственно вызываю рвоту моего секонд-хендовского рюкзака. Он изрыгает десять компакт дисков, пачку сигарет, презервативы и ключи от квартиры. Все это расфасовывается на привычные места.
   Я не высыпаюсь уже неделю, страдаю предвесенним несварением желудка, и меня выгоняют из института. На почве физического утомления, я стал мгновенно различать, кто посещает клуб, и с какой целью. Все из-за работы в ночном клубе -  вернее, в дешевом провинциальном ночном клубе. У меня не хватает времени -  мое университетское образование в области медицины пришло в упадок. Если на мгновение представить, что в данный момент я обследую пациента, то максимум, что я бы мог предложить ему, а может быть ей, если мне повезет  – это раздеться до пояса.  Две жизни: первая – с родителями, завтраком и скоротечной женской любовью, вторая: популярность кобылинцев. Я словно кукловод, овладевая ушами, заставляю двигаться людей в такт музыке, по только мне известной музыкальной дорожке.
   Что может предложить наш клуб? Во-первых, название. Это не "Панорама" или "Айсберг", это ночной клуб "Малибу". Во-вторых…  Это собственно и все. 
   Малибу в городе Кобылино! Не плохо, да? Прогрессивные  кобылинцы ходят только в этот клуб… Потому что это единственный клуб во всей округе, включая села, хутора, дачные домики и поселки городского типа.
  Появляются первые два десятка кобылинцев-клабберов. Я их почти всех знаю: стильно одетые, никогда не имеющие денег и всегда приходящие с открытием клуба. Такие клабберы обычно приходят компанией из шести, десяти человек, берут на всю ораву бутылку водки и бутылку пива, быстро напиваются, а потом танцуют вплоть до закрытия. Таких клабберов легко отличить от других, ну, по крайней мере, мне: они никогда не имеют сигарет, хотя все время, которое их помню, они дымят как нефтеперерабатывающий завод, они просто стреляют их у кого не попадя. Если же сигареты у них есть, то только для своих или, вообще, для себя. Они знают все клубные прибамбасы и слова. Как-то, выжатый как простынь, я под утро выныривал из клуба на свет божий. Направлясь домой, я увидел как шестеро кобылинцев – клабберов пытались влезть в такси, уговорив шофера отвезти их на другой конец города за тридцать рублей. Они везде создают суету, возню, ради того, чтобы хоть немного походить на отдыхающих.
   Интересная порода девчонок этой категории. Они делают тебе минет, из-за того, что ты ди-джей. Хм… После, вытирая уголки губ, такая девчонка клаббер, видя твой затуманенный взгляд,  говорит: "Реально, да?". "Да, куколка моя, то, что ты делала, было как никогда реально. И ты, со своим дорогим блеском для губ на моем члене как никогда реальна. И твои модные реплики вполне реальны. Ты это делаешь, потому что это прикольно, круто, колбасно, все это- торчилово, мочилово, глючилово и чувачилово… Потому что я ди-джей единственного кобылинского клуба. Все вполне реально…"      Таких девчонок приглашают на все вечеринки: они создают массовку. Они любвеобильны и привлекательны той стандартной красотой плоских животов, модной прической, и скучающе-эгоистичным взглядом блеклых глаз. Они восхищенные созерцатели твоих эксцентричных выходок  и проявлений  мужской индивидуальности на почве искусства, а тебе смешно и тоскливо. Они спят с тобой, перенимают пьяные выходки и гордятся этим. Они без лица, вернее с твоим лицом или лицом мало мальски "прикинутого", "известного", "продвинутого чувака". Они….

     -     Привет, Стас! – это Квакер из соседнего дома. Он почти каждый день приходит в клуб.
- Привет, Квакер.
- Ну, че, сегодня поколбасимся?
- !?
- Ты там, это… че-не будь слобай наше. Поорем.- при этом Квакер действительно громко орал с осколками слюней мне в ухо и размахивал ладонью на манер реппера.
- !?
- "наше - это что?" – подумал я – "бедный Квакер разучил пару модных па и запомнил три модных направления в музыке. За два года его вкусы не то чтобы не изменились, не преобразились…". Я сделал погромче музыку, чтобы хоть немного отключиться от хриплого голоса Квакера.
- Мы…обколбасились….. Прикольно….Катюха…. вчера…такой компакт….
 Я взглянул на него, в глазах Квакера был щенячий восторг и самовлюбленность. По выпрашивающему выражению лица и изгибу губ я понял, что он закончил говорить.
- Хорошо отдохнуть. – я махнул рукой и надел наушники.
 Квакер спустился с лестницы, начал прыгать как резиновый мячик, потом увидел знакомого, протиснулся к нему, прокричал: "УУУУУУ" и по жесту я понял, что он говорит обо мне, как об орудии удовольствий.
  На чем я закончил? Ах, да. Девочки – клабберы. Парочка таких сейчас машет мне руками – я в ответ машу им. "Привет, мочалки!" – приветственно говорю про себя и улыбаюсь.

   Что мне нужно сейчас, так это сто грамм холодной водки и музыки. Моя музыка – ты моя самая желанная платоническая женщина, ты моя мать, сестра и психотерапевт. Моя музыка… Я слышу тебя повсюду, даже вижу. Вижу в своих ядовито апельсиновых снах: ты вырываешься из проезжающей машины и открытых дверей, ты похожа на мое безумие, с большими ультрамариновыми крыльями. Ты моя птица счастья. Все, чего я хочу - жить внутри тебя, творить тебя и отдавать людям. Лелей им уши, побуждай к мятежу и свержению идолов, заставляй задуматься над гранью бытия и незыблемости любви. Клубы, миллионы людей под освещение ламп, поглощенные туманом и ботинками на платформе, мерцающие дикостью одежд и причесок. Я улыбаюсь …

- Привет, Стас! – это Свин, толстый, лохматый и пропитый.
- Привет, Свин!
- Вот два новых компакта достал. Тебе понравится.
- О. Спасибо. Что бы я без тебя делал!
  "Охренеть, была бы у меня такая способность откапывать разные диски… Когда я его слушать – то буду? Давать последние компакт – диски ди-джею ночного клуба так тешет Свинское самолюбие" – усмехаюсь про себя.
  Теперь людей в два раза больше – пришло время других клабберов - музыковедов, с небольшим вкраплением познающих. Эти клабберы читают модные журналы, выуживают всевозможными способами новые диски и альбомы, одеваются в секонд-хендах или бутиках. Свин относится именно к таким. Музыковеды знают практически все о современной музыке, они осведомлены даже больше чем я. Они требуют интеллектуальных вечеринок с травкой и водкой, некоторые ударяются в восточную философию или увлекаются японской культурой. Абсолютно все,  чем да нибудь страдают, учась на юристов, экономистов, военных они все таки  дизайнеры, художники, писатели… Любимое слово "арт" со всевозможными приставками. С ними сложнее – музыковеды считают себя индивидуалистами, не имея на это ни ресурсов, ни маниакальности увлеченного человека, но большинство оканчивают тем, что женятся, выходят замуж, находят хорошую работу с приличной зарплатой и напрочь забывают об искусстве.
   Я тоже одно из звеньев утоления этой жажды. Танцуют все!  Давайте попользуемся мной! Пам-пам-пам…. Пам-пам-пам… Пам-пам-пам, hey, Baby! What's happening? Пам-пам, пам-пам.
  "Ну, что ты встал как вкопанный?" Посреди зала стоял "познающий" и вел себя как потерявшийся ребенок. Он то и дело моргал, вглядываясь в ядро мерцающих ламп, дергаясь от толчков танцующих и проходящих мимо него людей.
   Кто такие познающие?
   Познающие – это те, которые впервые пришли в клуб, или  приверженцы другой музыкальной культуры. Их сразу отличишь от других –  удивленные познающие глаза, несуразная одежда (обычно классика или одежда вообще вне какого-то стиля) и желание узнать по-больше.  Милые вы мои, больше узнать невозможно. Кроме музыки.
   "Естественно, к этому надо привыкнуть."
Все - таки мне повезло больше чем познающему, я познал музыку давно и могу делать с ней невероятные комбинации по звучанию и ритму. Ура! Я нашел свое место в жизни!
  Это здорово - на чердаке родного дома у меня собственная студия. Сейчас бы сесть на табурет возле окна и послушать чего-нибудь для души…

    Что за черт, я бегу по своей родной улице, за мной гонится вся братия клуба, визжит и стреляет в меня ракетницами: "Ах, ты гребаный ди-джей. Ну-ка вернись и становись за свой пульт. Мы хотим музыки!"
  А перевожу дыхание, поворачиваюсь к ним и кричу: "Надоели, не буду! У меня есть студия! Я делаю то, что хочу!"
  Толпа взвизгивает и мчится еще быстрее. Девчонки - клабберы растрепали волосы и снимают в вожделении на ходу джинсы, музыковеды кидают в меня новые диски продвинутой музыки, "познающие" вообще, бросают в меня тухлые помидоры. Помидоры с омерзительным чавканьем плюхаются вокруг меня, забрызгивая одежду соком и семечками.
     "Боже, хватит ли у меня сил, добежать до своей двери? Иначе они поднимут меня над собой и понесут в клуб с криками: "даешь ди-джея!". Чем не взятие Смольного! Я быстро поднимаюсь по лестнице, перемахивая разом две ступеньки. Толпа не отстает. Я сопротивляюсь напору человеческих рук, пытаясь закрыть дверь на свой секретный чердак.  Что делать? Я в панике врубаю громкость старого музыкального центра на полную катушку, чтобы не слушать визга взбесившихся кислотников, взламывающих дверь. Что делать? Куда деваться?
   Пол начинает трясти, стены раскачиваются и идут волнами, выплевывая гвозди с вымпелами и картинками. Боже, что происходит? Я хватаю падающие предметы со столика, пытаюсь поймать гигантские наушники на лету. Топот из-за двери становится все отчетливей. Боже, да они танцуют у меня прямо на лестнице. Этот старый домишка не выдержит. Лестница трещит под десятком ног, и я с ней,  трясусь крупной дрожью. Тряска увеличивается по амплитуде все больше и больше. Моя голова сейчас оторвется. А-А-а-а-а-а-а-а.
- Стас!
- Стас!
 Я слышу свое имя разными голосами, смех и шум разговоров.
- Стас!
- Стас!
  Я вяло открыл глаза. Толпа окружила меня. Вокруг стоял смех, свист и гомон. Часть людей столпилась возле сцены.
- Что случилось?
Напротив моих глаз нарисовалось восхищенное лицо Квакера, обезображенное щенячьим удивлением.
- Ну ты даешь, чувак! Стас, ну ты приколист! Красавчик!
- Что ты трясешь его, твою мать. Дай-ка ди-джею немного поспать! – хохот перекрыл хриплый голос какого-то без двух передних зубов парня, вроде реппера.
  Все как завороженные смотрели на меня и скалились. Смех слышен был отовсюду.
  Я поморщился от неонового света. Что произошло…. Черт, я заснул. Как я мог заснуть?
  Кучка разноцветных маек, святящихся в темноте ветровок, шапок и очков застыла в ожидании. "Пусть они и не тонкие ценители музыки, но должен же я нести культуры в массы! Для кого, если не для них моя студия?" – размышлял я, оглядывая сгусток людей возле ди-джейского пульта.
    Я привстал и закричал:
- Господа! Праздник только начинается, - и  врубил громкость на полную катушку.
   Толпа начала пищать, извиваться, мерцать и корчиться в ритме диких звуков.   
 
   Моя музыка… Я слышу тебя повсюду, даже вижу. Вижу в своих ядовито апельсиновых снах: ты вырываешься из проезжающей машины и открытых дверей, ты похожа на мое безумие, с большими ультрамариновыми крыльями. Ты моя птица счастья. Let,s dance!