Жена музыканта

Посвящается Людмиле Муун
А так же той, кто будет находиться со мной рядом.


     Его глаза сверкали творческой яростью.

- Пошла вон! Вон я сказал!

     Маргарита покорно удалилась из комнаты. Мастер расправил скомканный лист бумаги, пробежал по нему глазами, затем, снова скомкав, швырнул его в угол. В душе Мастера бушевал гнев, казалось, он обжигает его словно огонь. Огонь… Мастер подбежал к письменному столу, заваленному бумагами и, положив перед собой чистый лист, начал что-то бормотать себе под нос. Неожиданно он схватил перо и быстрым размашистым почерком начал писать.
     В комнате, отдаленной от кабинета Мастера, Маргарита заливалась слезами. Так было не в первый раз. В колыбели заплакал ребенок и детский плачь, заставил Маргариту оторваться от грустных мыслей. Маргарита принялась успокаивать ребенка. Плачь, раздражал Мастера.
     Мастер посмотрел сумасшедшими глазами на лист, исписанный его корявым почерком, и довольно хмыкнул. Схватив лист, он вскочил и переместился из-за стола за пианино. Пальцы приятно легли на клавиши, муза нежно поцеловала в шею, музыка проснулась. Мастер играл охваченный творческим экстазом, наслаждаясь каждой нотой, чувствуя каждое созвучие. Его ушей достиг, плачь ребенка. Мастер постарался не обращать на него никакого внимания, музыка парила в его душе. Но плачь, слышался все отчетливее, он заглушил внутреннюю музыку, перекрыл ее, оглушил и, наконец, пальцы сбились. Мастер вскочил и с силой захлопнул крышку пианино, схватив исписанный им же лист, разорвал его на тысячи кусочков. Потом заметался по комнате, словно раненый зверь, круша все на своем пути. Пулей выскочил в коридор и понесся по направлению к плачу.

- Я же просил тебя не мешать мне творить!!! – голос Мастер пылал ненавистью ко всему миру.
- Но наш сын плачет! – Маргарита посмотрела Мастеру прямо в глаза.
- Ну и что? Успокой его! Мне надо работать!
- Сам успокой, ты же его отец!
- Мне надо работать, я пишу!
- Лучше бы денег заработал!
- Это вся моя жизнь, ты не понимаешь, что ли? Если этого не будет - я погибну, я умру…
- Это лишь слова…               
- Я так больше не могу! Ты меня не понимаешь, все от меня что-то хотят, что-то требуют. А я хочу сочинять, я хочу творить!!! Моя жизнь – это музыка. Моя кровь, жена, сын, любовь – музыка!!!
- И что?
- Я ухожу. Тебе будет лучше без меня. Да, да, не перебивай меня. И ребенку лучше. Так будет лучше всем.
- Но…
- Иначе я умру…
- Да катись ты!
- ….???

     Его глаза светились творческой грустью. Мастер написал самое лучшее в мире произведение, которое слушал весь мир. Мастер стал знаменит, в один день… А потом канул в вечности.


24.10.03
19:24