If that were me...

If that were me…
     Я ехала домой на метро. Мой обычный маршрут. Алексеевская – Курская. Как всегда я вышла на Проспекте Мира, чтобы сделать переход на кольцевую линию.
     Странно. Я каждый день здесь хожу и всё время вижу этих несчастных бродяг, просящих денег. И каждый раз прохожу мимо. Но в этот раз я остановилась. На меня смотрела женщина лет сорока с ребёнком на руках. Она была одета в старые потёртые штаны, рваный свитер. На ногах – домашние тапочки. Малыш крепко спит. Интересно, как ему это удаётся? Ведь в переходе так шумно: люди разговаривает, а кто-то вообще кричит.
     Я смотрела на женщину, а она на меня. Наверное, минуту. Или две. Мне стало стыдно.
Я, как дура, стою и, выпялив глаза, смотрю на бродягу. Интересно, а что бы было, если бы это была я? Я вообще выжила бы? Ведь я привыкла к уютной квартире, огромной кровати, набитому холодильнику.
Если бы это была я…

Where do they go and what do they do?
They're walking on by.
They're looking at you.
Some people stop, some people stare.
But would they help and do they care?
How did you fall?
Did you fall at all?
Are you happy where you are sleeping underneath the stars?
When it's cold is it your hope that keeps you warm?
A spare bit of changes is all that I give.
How is that gonna help when you've got nowhere to live?
Some turn away, so they don't see.
I bet you'd look if that were me.