Про любовь

Всем влюбленным в Вилле Вало посвящается.
Отдельное спасибо:
Sivilia за помощь в жизни,
Пепел за нужные советы.
К сожалению, если описанное в рассказе и случится, то только с одной из тысячи.
А еще есть Сюзанна.

Когда тебе семнадцать, ты редко задумываешься о будущем, о профессии, о взрослой жизни. Все чаще тебе кажется, что ты никогда не выйдешь из этого чудесного возраста, из этого чудесного восторженного состояния. Однако, это единственная ошибка, которую мы совершаем в семнадцать лет – все равно когда-то молодость кончится…

Их называли черными романтиками, их называли инопланетянами, стражами планеты Земля. Он родился в Финляндии, она в России. Жили они в Праге.
«Прага… - говорила она, шумно вздыхая. – Это город мечты, город туманов и черного цвета. Город, в который я всегда попадаю во сне. Значит, теперь я всегда сплю!»
«В Праге чувствуешь себя одиноким. Но счастливым. Тут воздух пронизан покоем. Этого я всегда искал!» - добавлял он.
Она писала романы. Не просто скучные любовные романы, которые читают домохозяйки на скамейках России и Финляндии, а немного мрачные, немного мистичные, немного мечтательные – такие же, как Прага. «В ее романах живет этот чудесный город, в ее романах живет любовь. А любовь – самое важное, что есть в нашем мире…» - говорил он о ее творчестве. Да, они возводили любовь в культ. Любовь была их религией, любовь была их смертью, любовь была их страданием. Они боготворили любовь. И все, что они творили, было связанно с ней одной.
Он писал песни. Немного грустные, немного жестокие. На концертах его сравнивали с Джимом Морисоном – лидером легендарных Дорз. Все, что он писал, было о любви, о страданиях, связанной с ней. «Когда слушаешь его песни, не можешь представить себе, что этот человек счастлив.… А ведь так оно и есть», - объясняла она в интервью.
Они были молоды, они были счастливы. Они бродили двумя тенями по городу своей мечты, держась за руки. Иногда их видели на Карловом мосте – она сидела, прислонясь к колонне, и что-то самозабвенно строчила в блокноте. Он сидел рядом с ней и смотрел на ее лицо. Говорят, именно напротив памятника Карлу были написаны все ее романы и его песни.
Они были известны, но известность не тяготила их. «Прага, - уверенно говорил он, - единственный город, где нас не узнают на улицах. Конечно, иногда приходится давать автографы, но мы и не против.»
«Мы часто просто хотим по городу, но редко к нам кто-то подходит», - соглашается она.
Так проходили годы. Ее романы читали миллионы восторженных глаз, его песни слушали миллионы влюбленных ушей, а они двумя черными ангелами ходили по Праге и тихо беседовали о доступных только им вещах в сквере напротив собора Святого Вита. Им было не до популярности. Их возводили в культ, их стилю подражали, их пресс-конференции осаждали миллионы поклонников, а они спокойно улыбались и каждый раз отвечали одно и тоже: «Мы пришли в этот мир, чтобы любить. И мы любим».
Но однажды в их мир ворвался Фанат. Одним своим присутствием он смог нарушить всю идиллию их спокойного мечтательного мира.
Просто однажды он появился на пороге их трехкомнатной квартирки на набережной Дуная. Никто не знает, как он смог попасть туда, никто не знает, откуда он узнал о ней. Но фанат появился в тот момент, когда он был дома один. Она, наверное, сидела около Карлова моста или собора Святого Вита и творила. А может, просто пошла за продуктами. Это не суть важно. Главное, он был один.
Фанат был одержим. Он считал, что она должна принадлежать ему, одному ему. А он – лишь помеха, лишь преграда на пути их счастливой жизни. Фанат знал – его надо уничтожить. Что он и сделал. Подкравшись сзади и проведя ножом по горлу… Кровь хлестала на черный ковер их маленькой уютной квартиры на набережной Дуная. Фанат ушел, оставив кровавую запись на стене. Он ушел, сделав несчастными миллионы людей на земле. Он ушел, совершив самый эгоистичный поступок своей жизни. Но он не знал, чем это обернется.
По полу покатились помидоры и яблоки, которые она с такой заботой несла ему. На черном ковре крови не было видно, но она сразу все поняла. Она просто почувствовала, что не стало человека, ради которого она жила. Что она больше никогда не будет ходить с ним за руку в городе их меты, что он больше никогда – НИКОГДА – не сочинит таких красивых и романтичных строчек как раньше
Would you die tonight for love? Baby, Join me in death…
Говорят, творческие люди сильнее переживают. Говорят, творческие люди хуже справляются с горем, с бедой. Говорят, они совершенно не приспособлены к жизни.
Она два дня сидела дома. Смотрела в его мертвые открытые глаза и писала роман… Последний роман в ее жизни. Она выплакала все слезы, какие были в ее теле. Она кричала, она долбила в стены руками, она знала, что умирает. Но она хотела рассказать миру историю любви – самой красивой, самой возвышенной… Любви, которая погубила миллионы человек.
Когда мир узнал об их смерти, горю не было предела. Поклонники тысячами скупали ее последний роман, они часами сидели над его страницами, полными невыразимой боли и отчаяния, и плакали, плакали.
В день своей смерти она написала предисловие к последнему роману: «Любовь – это религия, любовь – это бог. Когда любовь умирает, умирает Земля. Я потеряла любовь, я потеряла жизнь. Я потеряла мечту. Тогда мне незачем жить».