Моя подруга

Всем людям с хорошей фантазией посвящается.
Отдельное спасибо:
RazorbladeRomance за приятные пожелания
Endless Dark за ободряющие письма
HIM13 за понимание.
Данное произведение ни в коей мере не отражает внутренний мир автора.
«…А когда он умрет, я умру вместе с ним… Я растворюсь, рассеюсь в воздухе. Как та капля черного лака на столе – придет время, и стол выкинут. Вместе с ним уйдет и капля. Быть может, сгорит на свалке. Быть может, станет стулом или панелью из шкафа… Неважно. Главное - с его смертью уйду я. Не потому, что спрыгну из окна или перережу вены, а просто потому, что засохну без него… Завяну и буду лежать в черном мраморном склепе – с запавшими от слез глазами в черном широком платье. Люди будут приходить, плакать и класть мне в руки черные, мокрые от слез розы. Будут шептать мне, мертвой, слова – такие, каких я не слышала при жизни…
Когда я думаю о таком, я понимаю, что в смерти есть свои преимущества – это удивительно таинственный и романтичный обряд. Он полон того, о чем мечтает каждая готическая девочка – тишины, слез, одиночества. Во время него так легко быть бледной, с черными глазами, со сжатыми губами… Быть молчаливой, замкнутой, быть МЕРТВОЙ…»
Моя подруга – настоящая готка. Она пишет рассказы, стихи, картины – но только черной тушью. Она талантлива, с этим нельзя спорить. Но весь ее талант пронизан такой болью, такими страданиями, таким горем. Я не знаю, почему она такая темная. Откуда взялось это одиночество, эти слезы… Она говорит, что это просто есть, как кассета из фильма ЗВОНОК. Но мне кажется, что она придумывает, создает себе особый имидж. Я думаю, внутри она не такая…
«…У меня есть фотография – она стоит в черной металлической рамке на моем столе. На ней я – мне тринадцать. Я в розовом коротком платье и с улыбкой до ушей. В моих руках – воздушный шарик. Я иногда смотрю на эту фотографию и пугаюсь – куда делась маленькая радостная девчушка с этой фотографии? Почему однажды это улыбающееся лицо поместили в черную металлическую рамку, сделали мертвой, сделали черствой… Эта фотография для меня – все равно, что история древнего мира для современный ученых. Интересная тема, не более. Вроде, это когда-то было, но – не со мной. С моим клоном, с моим двойником.
Я даже плачу, когда смотрю на эту фотографию, потому что понимаю – та я, улыбающаяся и счастливая, не сможет вернуться, не сможет вырваться из черной рамки. И это обидно. Ведь я тоже человек, и я тоже хочу уметь улыбаться…»
Моя подруга любит плакать, когда никто не видит. Она собирает свои соленые слезы в черную банку и ставит ее на полку. А потом подписывает – когда она плакала и почему она плакала. Я говорила ей, что это немного странно – когда на полках вместо вазочек и украшений стоят черные банки, а на них надписи – 23.07.99. «Почему я не умираю?» Она только отмахнулась. Только сказала, что эти банки – это и есть ее душа. И если я хочу убить ее, уничтожить ее добрую и мягкую сторону, то запросто могу выкинуть все эти банки…
В тот день я обиделась. Потому что она стояла напротив меня, рисовала что-то на листе, прикрепленном к мольберту, и цедила сквозь накрашенные губы очень обидные для меня слова… Пожалуй, это единственный ее недостаток – она не всегда понимает, что может обидеть человека.
Потом мы с ней помирились. Когда оказалось, что в тот день она рисовала меня…
«Мне снятся жуткие сны. Иногда мне кажется, будто я иду по полю, а вокруг меня растет трава.  И там, где я прохожу, трава выгорает, чернеет. Мне кажется, эти сны лучше всего остального показывают меня. Показывают, кто я и что я. Потому что в жизни человек может многое строить, многое придумывать, но сны – они всегда раскрывают душу, всегда показывают цвет души человека.
Мои сны четко дали мне понять – черный внутри меня. Я могу одеть белое платье, могу ходить по зеленой траве, есть красные яблоки, но черный всегда будет во мне. И в моих снах яблоки будут чернеть, и платье покрываться пятнами, и трава желтеть… Потому что сны не обманывают, потому что шепчут то, на что не хватает смелости сказать разуму…»
У моей подруги есть одна очень неприятная привычка – когда она впервые рассказала мне о ней, я даже хотела перестать с ней общаться, но потом поняла – это не от хорошей жизни. Я поняла, что моя подруга несчастна, что в ее жизни не хватает острых ощущений – любви, ненависти, веселья – и поэтому она находит себе другие развлечения…
Моя подруга любит резать вены. Она просто берет лезвие, проводит им по тонкой коже своих запястий и смотрит, как темно-красная жидкость капает на пол. А потом она застывает, сгущается. Меня мутит от вида крови, а она впивается своим взглядом в вязкие капли и улыбается…
Пожалуй, это единственные действительно счастливые моменты ее жизни. Пожалуй, она радуется, потому что понимает – только что она могла умереть, но не умерла.
Меня пугает эта ее привычка. Я боюсь, что однажды кровь не застынет…
«…Ты не хочешь попробовать? Всего лишь прикоснуться? Одним пальцем, на одну секунду? Всего лишь тонкое металлическое лезвие, всего лишь одна вена. На секунду – темно, страх, смерть. А потом кровь густеет, и снова – жизнь, радость, воздух. Ты сравнишь, ты наконец сможешь выбрать, ты сможешь увидеть. Смерть. Или жизнь.
Одно слово – ты попробуешь. Оно тонкое, оно блестит на солнце. Это почти не больно, это как прививка, только страшнее. Адреналин. Ты почувствуешь, как это. Ты поймешь, ради чего многие делают это. Ты сможешь решить. Ты узнаешь.
Ты увидишь – черное в глазах. Ты услышишь – чужие голоса. Ты ощутишь – ее ледяное дыхание. Ты хочешь? Я знаю. Ты знаешь? Это как наркотик. Одна капля крови – и хочется море. Хочется кровавую ванну, хочется перерезанные вены, хочется рыдающих друзей и гроб из черного дерева. Но сможешь ли ты?
Ты почувствуешь - опьяняющий страх. И сможешь ли ты почувствовать его снова. Еще сильнее, еще четче. Ты сможешь? Чувствовать, как из твоего тела капля за каплей уходит жизнь?
Ты не хочешь попробовать. ЕЕ вкус, ее запах, ее дыхание – она будет близко, но не дотянется. Ты хочешь разозлить ее? Ты хочешь поиграть с ней? Ты хочешь узнать, какая она на самом деле? Не в твоих фантазиях и снах, не в суицидных рассказах и романах, а здесь – не земле. Ты хочешь узнать, что такое смерть…»
Когда я познакомилась с ней, я и подумать не могла, что мы можем подружиться, но теперь я начинаю понимать – она – единственное, что связывает меня с этой жизнью. Я начинаю видеть, что она часто просто спасает меня. Думаю, мы помогаем друг другу. Я учу ее радоваться жизни, а она меня – давать отпор. Иногда я понимаю, что была бы ничем без нее…
«… Все сходят с ума по-разному. Одни называют себя Наполеонами и идут покорять мир, другие забираются на пальму и провозглашают себя обезьяной. А я придумала себе новую игру. Теперь я – это два человека. Один из них – мой внутренний мир, тот кусочек света, который совершенно случайно затерялся в потемках моей души. Второй – моя оболочка, мои черные ногти, глаза и губы. Я думаю, они бы не смогли существовать друг без друга.
Поэтому с сегодняшнего дня я объявляю их подругами – лучшими. Пусть одна будет обыкновенной девочкой, а вторая – абсолютно темной, сумасшедшей готкой. Думаю, эта игра поможет мне вырваться их этого замкнутого круга, из этих вечных проблем, их этого уничтожающего одиночества.
Отныне я  - сосуд для двух абсолютно разных душ…»