Разбитая Мечта

Всем безумным фанаткам посвящается.
Отдельное спасибо:
Ks за здравую критику,
Trinity за добрые слова,
RazorbladeRomance за действенные советы.
Данное произведение написано в полувменяемом состоянии
сразу после просмотра концерта HIM.
 
Она внезапно появилась на пороге. Он плохо видел ее с такого расстояния, но все же почувствовал – она улыбается. Сначала он подумал, что она одна из миллионов странных девочек, толпой бегающих за ним по улицам. Что она такая же – громкая, безумная, рыдающая. Он подумал и сказал:
- Я не знаю тебя.
Она промолчала. Только сделала еще один шаг вперед, только еще сильнее улыбнулась. И тут он вспомнил ее. Вспомнил, как в липком ужасе бился по ночам, выкрикивая ее имя… Он не помнил его – он помнил только черные глаза и волосы, неотступно преследовавшие его последние две недели. Он помнил, как она смеялась в его снах, помнил, как целовала своими тонкими бледными губами его губы, дрожащие и испуганные.
Во сне она была дикой. Словно только что приехала из Африки, словно только что очнулась от летаргического сна. Во сне она не говорила – только смотрела, улыбалась и сверкала своими огромными черными глазами. Она пугала его своей дикостью, но он начинал понимать – если она не приснится вновь, то он перестанет жить.
Поняв, откуда он помнит ее светлое, даже белое лицо, ее загадочную улыбку, он вскочил, испугавшись.
- Ты? – сорвалось с его губ. Он был удивлен. Ему часто снились сны – иногда они были дикими, страстными. Но впервые он видел, как сон переходит в явь.
Она опять улыбнулась. Черные глаза стали двумя узкими полосками, черные волосы смешно сморщились на лбу. Она стояла на пороге и улыбалась. Наверное, она ждала, что он подойдет.
А у него не было сил. Не было воздуха, не было слез. Он просто смотрел на нее, вспоминал свои сны и хотел, чтобы она исчезла. Он не привык, что однажды сны становятся реальностью.
Они долго стояли друг напротив друга. Он изучал ее, пытаясь найти хоть малейшее отличие от той, дикой и черной. Но не мог. Ему казалось, даже маленькие лучистые морщинки вокруг глаз повторяются. Ему казалось, он чувствует тот самый запах – немного кислый, немного пряный. Ему казалось, он спит…
Она стояла долго. Стояла и словно ждала, когда он подойдет. А он не мог себе позволить сделать это. Не мог переступить через свои глупые принципы. Он слишком привык, что девушки бегают за ним, слишком привык, что все готовы сделать все, чтоб только быть рядом с ним.
Она не могла стоять вечно. Поэтому, когда он уже стал привыкать к ее сияющему непонятной, неземной радостью лицу, когда он наконец свыкся с ней, пришедшей из снов, она пропала. Просто растворилась в воздухе, из которого пришла. Просто исчезла, оставив аромат – кислый и пряный.
***
Прошло много лет – двадцать, тридцать. Он вырос. Превратился из эгоистичного мальчика в вечно пьяную рок-звезду, в настоящего идола с бутылкой красного вина в руках. Безумные рыдающие поклонницы продолжали бегать за ним тысячами, а он каждый вечер в компании своих друзей поднимал тост. За девушку, которая могла исправить его жизнь. За девушку, которая могла заставить его написать лучшие песни своей жизни. За девушку, которая могла полюбить его – как человека, не как звезду. И за свою гордость, которая помешала его счастью, которая помешала его судьбе.
Она еще иногда снилась ему. Но уже далекая, звездная. Он хотел дотронуться до нее, а она пропадала, растворялась, оставляя аромат своих духов. Унося с собой молодость, любовь и счастье, которое он так и не испытал.
Однажды ему приснился сон – он никогда не смог забыть его.
Будто он – один посреди белого снежного поля. Будто сверху, с серого однотонного неба огромными хлопьями падает снег, а он идет по полю и ищет что-то. Будто он видит какие-то странные фигуры, которые мгновенно пропадают. Мимо него проходят люди в черных плащах, они толкают его, словно не видят. Он кричит им, он говорит с ними. А люди только сильнее поднимают воротники плащей и идут, идут мимо.
И вдруг он выходит на площадь – так, по крайней мере, кажется ему. Снег перестает идти, вместо него начинается ливень. А он стоит посреди круга света, у него под ногами – огромные сугробы чистого, белого снега, на него сверху льются потоки воды. Он мерзнет, он мокнет. Одна капля попадает ему в рот, и он понимает, что дождь соленый. И прями перед ним – она. Распятая на деревянном кресте, с проколотыми гвоздями руками, в длинном белом платье. Он смотрит на ее лицо – она улыбается. Он смотрит на ее руки – из них течет белая, почти прозрачная кровь.
И тут сзади его толкает какой-то человек, он падает прямо на нее, хватается за ее платье, а оно рвется, трещит. Его треск смешивается со звуками дождя, а она улыбается. Он кричит…
В ту ночь он проснулся весь мокрый. Словно только что побывал под проливным дождем.
***
… И верил я: под толщей вод
Меня на ложе смерти ждет
Та, без кого я стражду так,
Что погружен мой дух во мрак
И только рядом с ней, на дне,
Вновь светлый рай заблещет мне
Эдгар Аллан По, «Озеро»