Она

    И ты видишь перед собой ее лицо, ее карие глаза, длинные темные пряди, и понимаешь, какой колодец отделяет тебя от нее. Она наверху - ты на дне. Или наоборот. Неважно. Слишком велика разница.
    Ее ищут по городу: ветер, трогающий поверхность черных
октябрьских лужиц, луна, пронизывающая тучи, дождь,
молотящий по крышам и пугающий ночных котов. ищут ее, а ее
не докличешься. Ее нет здесь.
    И ты не знаешь, сколько ты выпил, не знаешь, что за
девушка сидит теперь перед тобой в этом глухом баре с синими стеклами и маленькими, чужими столиками. И что она говорит тебе, и почему берет тебя за руку, когда она . не та, которая должна это делать? Ты запрещаешь этой девушке, а она плачет.
    И ты вместе с ней. Вы оба. Но по разным причинам...    
   
    В твоей прихожей пусто, спальню заняли мрак и холод. Ты
смотришь на кровать, в которой недавно еще было так уютно,
нежно, и чувствуешь, как к горлу подкатывают слезы. Окна в
твоей комнате распахнуты, в них на тебя, замученного и
потерянного в отсутствии ее, глядит луна. Ты с силой
закрываешь окно, задергиваешь шторы, включаешь свет. А свет
только режет глаза. Он - чужой, как и квартира. Без нее.
   
    И вот в руках мобильник. Опостылевшее зеленое меню.
Короткий список. Ее номер, который ты набираешь с глупой
надеждой. Глупой, потому что уже поздно. Время не то.
    Она уже спит...    
   
    Спокойной ночи.