Заветное

Обычно, до тех пор, пока женщина не сказала мужчине: «Я тебя люблю», «Я твоя ... » (и т.п.), тот её добивается, из кожи вон лезет... Дарит ей цветы, конфеты, читает стихи, ходит с ней в театры (благо, развитие цивилизации позволяет хоть сколько-нибудь разнообразить банальный перечень в арсенале мужских ухищрений, на который прекрасная половина человечества столь же банально попадается не одно столетие) — какие жертвы!..
И вот, наконец-то заветные слова... Но... вроде, добиваться уже нечего, стремиться не к чему (для некоторых как следствие - не к кому). Интрига «скажет - не скажет» исчезла...
И он больше не дарит ей цветов, конфет, не читает ей стихов, не ходит с ней в театры... А зачем: «трофей» Его? Для чего теперь все это: трата денег, времени?.. Если так хочется, по «ящику» посмотрит...
И она поливает свой кактус, печёт домашнее печенье и равнодушно смотрит в телевизор, исподволь с надеждой поглядывая на Него, «своего» мужчину, в ожидании романтики или её подобия, ... что Он просто подарит ей чуточку света и тепла (помниться кто-то ей это обещал)... Однако, увы, даже её нежный любящий взгляд не в силах пробить прочную оборону, вплетающую в себя повседневную рабочую суету, информацию из кипы газет, переживания по поводу неудачно сыгранного любимой командой футбольного матча…
А Ему тоже «чего-то не хватает»... Приключений, стремлений, азарта, новизны?.. Эмоционально-возвышающего?.. И вот «Она»... Ещё более молодая, привлекательная, перспективная, «новая»... На этот раз «Ей» преподносят цветы, посвящают стихи (бывает — и свои), «Её» добиваются, от «Неё» ждут волшебную фразу... В то время, как ранее приручённая поливает разросшийся кактус, выращивает его (и Его) отпрысков, угощается самолепным великолепием и смотрит в голубой экран; грустнеет - грузнеет и, всё также надеясь, ждёт, что однажды, но не в день её рождения, восьмого марта или их годовщины (неужели помнит?!), Он придёт к ней с букетом ею любимых (неужели знает?!), они попьют свежезаваренного чая с шоколадом, потом пойдут на премьеру (лучшие места!), а после, целуясь и обнимаясь, будут гулять по ночному городу, Он — читать полюбившееся и, может быть, ещё ей неизвестное, а она — слушать, затаив дыханье, глядя в милые очи...
Но броня всё толще, цены выше, времени меньше... для неё... А в Его вечном стремлении к прекрасному - уже свежие Розы... Только однажды в этой погоне за совершенным Он осознает, что новые театральные сезоны и проверенные временем строфы больше не Его оружие, а в искусстве охоты на дичь по имени Женщина превзойдён другими мастерами, теми, кто моложе и лучше «бегает»... Вероятно, тогда вспомнит о той, которая уже не ждет, но всё ещё мечтает, что в один из будних вечеров Он, придя домой, с порога протянет  ей  цветок...  может, простой... полевой... и скажет: «Родная моя, я так тебя люблю... », - затем крепко обнимет, нежно поцелует и «никогда никуда не отпустит и никому не отдаст»... А она тихонько заплачет, пряча лицо у Него на груди...
И Он придёт... И будут они стоять, обнявшись... И будет Он шептать: «Милая моя», - и вытирать её слёзы, слёзы счастья... И снова, как тогда, давно, пытаться заглянуть ей в глаза, когда — то пленившие это вечно ищущее, свободное, «дикое» мужское сердце. Увидит: они всё такие же, только за прошедшие годы стали немного грустными и усталыми. И в них будет все: их первая прогулка, первый поцелуй, молодость, взрослость, юность их детей - их Жизнь... И будет стоять, завороженный, вновь, как в свою весну, стремиться уловить каждое движение её ресниц, её рук, гладящих Его по огрубевшей и потемневшей от прожитого и пережитого коже, перебирающих теперь седые локоны (да и к ней быт и время не были особо благосклонны), наслаждаться и благодарить, что она рядом... Что рядом - Она...