проза жизни

Утро.
Сладкой натянутой нотой, разрывая вязкие путы сна, он открыл глаза. Отдернул штору. Лучи зимнего солнца ударили в лицо. Свет шел с двух сторон. От морозного светила на небе и от искрящегося снега на земле. Душа скакала по всему телу, радуясь не ясно чему. Ему хотелось увидеть ее. Поцеловать, прижать к себе. Тихо и нежно прошептать: «Ты заставляешь меня улыбаться, посмотри в мои глаза, разве ты не знаешь, что это я для тебя, и все вокруг тоже твое, разве ты не знаешь, ну разве ты не видишь – я твой». Все твое. Кружится он и она. Разведя руки вечно и вечно. Всегда бы было так и ни как иначе. Но это все будет завтра. А сегодня утро. Последнее его утро. Наверное, просто потому, что он сегодня скончался на операционном столе. А ее у него еще никогда не было. И он никогда не испытывал такого чувства, которое идет бесплатным приложением к влюбленности, как второй бигмак бесплатно за купленный первый. Кончится утро. Успеет пройти и второе утро и третье, и потом он будет лежать уже не на операционном столе, а под искрящейся от снега землей. А она будет влюбляться не в него всегда отныне.