Память

Память тонкой ниткой пронизывает весь мозг. Малейшее движение вызывает боль. К ней можно привыкнуть, ее можно стерпеть. Но ее нельзя понять.
Любила ли она. Любил ли ее он. Все это отошло на второй план. Важно не это.
Он ей был нужен. Он мог стать ее проводником в тот мир, который она искала. Не планету мечты с розово-голубыми цветами и яркой зеленью. Не сказку с придуманным happy endом. Не это. Он мог провести ее по пути. Точнее пройти с  ней рядом, указав направление. Но для этого у него самого не хватало знаний. Ей нужны были знания, что б контролировать свою силу. Она просыпалась иногда, и чувство, что она может все, давало ей неописуемою радость и свободу. Сила. Только приобретая умение, она получала ответственность. Чем сильнее деяния, тем больше ответственность. А она становилась сильнее.  И ее пугало и в то же время влекло то, что сила не давалась зря, значит чем то она должна будет за нее заплатить, что-то должна будет сделать, использовать свою силу. Но она не знала, что она должна сделать.
Если любовь настоящая, то люди становятся сильнее. И это не сказки для романтиков. Так это и есть. Делясь своей болью, отдавая ее, она освобождалась. Он безропотно брал на себя ее боль. Чувствуя его тепло, она чувствовала силу. Общую на какое то время. Они оба становились сильнее.

Нестерпимо болела голова. Уже год прошел с момента их расставания, и она чувствовала, как теряет силу. Но если б она осталась с ним, то потеряла б еще и разум. Он выбрал дорогу саморазрушения и одиночества. Она не хотела идти по этой дороге. Ночь. Зима. Морозы сильные, а снега нет. Так хочется снега, белого. Толстым ковром укрыл что бы он землю. Охладил, успокоив боль, и чистым светом укутал душу.
Но снега не было. Совсем.