Я решил убить эту женщину

Я решил убить эту женщину. Ту, которая отобрала у тебя твоего мужа, разрушила твою семью, сделала сиротой твою дочь.

Это был простой и точный расчет. Когда этой женщины не станет, муж снова будет тебе мужем, ты снова вернешься к нему. И больше не будешь так страдать.

Убийство твоей соперницы казалось мне легким делом. Сначала я планировал инсценировать ограбление, потом - изнасилование, потом - и то и другое. Мысль об изнасиловании мучила меня. Именно мучил вопрос: на кого, за какие достоинства променял тебя муж? Что в ней такого, в этой женщине, старой, седой, некрасивой? Во имя чего можно тебя - самое прекрасное, самое дорогое существо на свете - выбросить из дома? Чего такого нет у тебя, что есть у нее?

В общем, я решил распотрошить эту куклу, посмотреть, что у нее внутри, убедиться, что это не я сошел с ума, думая, что на тебе сошелся клином белый свет.

Все эти мысли длились несколько минут, не более чем прочитать слова, об этом рассказывающие. Мыслепреступление... За минуты я успел побыть и убийцей, и сумасшедшим.

Была оттепель в начале марта. Я вышел на балкон и долго рассматривал рябину под моим окном, всю в радостном безумии прозрачных сосулек. Я думал о подарке тебе на праздник. Образ подарка виделся мне родным этой самой застекленной рябине: я хотел принести тебе что-то, имеющее такую же преходящую красоту и столь же быструю смерть. Что-то такое, что вспыхнуло бы на солнце миллионом сверкающих радуг и навсегда исчезло. Как я, как несчастливая любовь моя.

Мало ли у меня было девушек, мало ли я влюблялся и страдал. Но никогда прежде мне бы и в голову не пришло передать свою девушку другому. Бывшему мужу там или кому.

Следовательно, все мои прошлые любови были лишь только желанием обладать, страстью, увлечением и т.д. И убийство тут не при чем. Важно то, что я хотел - любой ценой. Хотел, чтобы ты была счастлива.

Это значит, что я никогда никого не любил до тебя. И я растерян, раздавлен, несчастен и жалок. И я опять стою на этом балконе, я вижу эту рябину в снегу, ее кровь с молоком... И я никогда больше тебя не встречу, потому что ты бросила меня, и не к мужу ты вернулась, а некоего третьего нашла. А этот недоделанный, несостоявшийся убийца в начале марта - бессмысленный отморозок, тусклый, безысходно несчастный и никому не нужный - в любой своей любви, прошлой и будущей.