Сортир

Все в том же поганом сортире
С огрызком простого пера.
Сидит, задыхаясь от вони
Заблудшая в мраке душа.


СОРТИР

Третий день я испытывал дискомфорт. Дискомфорт! - мягко сказано. Меня просто распирало. Раздирало. Ра… Проблемы были связаны с кишечником. За прошедшие три дня я побывал в сортире раз наверное сто, а то и больше, и моя задница стала похожа на бочку. Весь вопрос в том - откуда во мне столько дерьма? Конечно дерьма во мне действительное множество, но скорее морального качества. Чувствуя спазмы в желудке, я стремглав бросался в туалет, успевая на ходу засунуть сигарету в зубы, дабы вдыхать запах табака, а не… в данной ситуации были два существенных недостатка: быстро кончилась туалетная бумага и приходилось подтираться газетой; все же надо было посещать институт, а из-за брезгливого отношения к общественным клозетам я не мог чувствовать себя эмоционально спокойным – беда могла приключиться в любую минуту. Но дома я чувствовал себя в полной безопасности, так что спокойно бегал в сортир и почитывал там газетки, которыми же и подтирался (большего они не заслуживали). Возможности сосредоточиться на чем либо просто не было. Лишь начинал я уделять какому-либо моменту должное внимание, как резь и бурление заставляли меня вскочить с места и нестись в известном направление. Так как в квартире я проживал не один, то случались моменты, когда столь желанное помещение оказывалось занятым и я, приплясывая, бешено колотил в дверь пытаясь ускорить засидевшихся на гальюне. Я не эгоист, но когда дело доходит до столь критического момента хороши все методы, вплоть до выключения света (кто знает, может мой «конкурент» зачитался или заснул). Дверь открывалась, мы обменивались недовольными взглядами, а иногда и репликами и я влетал в кабинку. Сидя на фаянсе я издавал анатомические звуки, довольно вертелся, курил, и думал о жизни. Жизнь представлялось мне сидением в сортире. Вспоминался рекламный слоган, немного переделанный каким-то шутником: «Жизнь хороша! – когда срешь не спеша». Я готов был полностью согласиться с данным высказыванием, тем более оно полностью вписывалось в мое представление о жизни. Жизнь-туалет. А то, что мы извергаем из себя, в том и другом случае бороздит просторы канализации, сливается в едином хоре и канет где-то в безызвестности. Смерть, как выход из сортира. Вышел, свет потушил и пошел. Пошел в неизвестность. Вот. Вот и опять началось. Опять рези. Хватит разговоров, я побежал. До встречи в эфире. Или сортире.