Чтобы не потерять любовь
- Ты готова? – кричала Светка по телефону
- Выхожу. Значит, как договорились, у школы.
- Ага!
На улице - настоящая весна. Все ожило и требовало жизни. Легкий, теплый, ветерок трепал мою короткую юбку и локоны темных волос. От волнения я шла быстро. С каждым шагом я всё ближе приближалась к школе, и, значит, всё быстрее и быстрее ко мне приближался мой первый настоящий праздник.
На школьном парапете Светка переминалась с ноги на ногу и внутренне ненавидела меня за минутное опоздание. Тоненькая, с копной золотистых волос, и густо накрашенными ресницами, она была похожа на куклу, сбежавшую с витрины магазина. Дрожащими пальцами, скользнув взглядом по сторонам, она одернула все на себе.
- Ну, что, пойдем?!
- Пойдем!
Синие гардины актового зала были задернуты. В прозрачной темноте, кучками толпились старшеклассники. В углах, из четырех больших динамиков, раздавалась музыка.
Я увидела его сразу. Потому что хотела увидеть.
Сережа.
Увидев его в первый раз, я впервый раз поняла что такое быть очарованной. Светло-русые волосы и карие, ясные как у трехлетнего ребенка глаза запали в мое сердце. Спокойный, но чуть-чуть задиристый и от того не много не уверенный, он околдовал меня. Мне казалось, что его обаяние поражало всех, и все наши девочки влюблены в него.
На медленный танец Светку пригласил Димка из девятого класса. Все, не приглашенные девчонки, завидовали Светке. Как хорошо они с Димкой смотрелись, я помню до сих пор.
Вечер закончился как-то неожиданно быстро для нас, и мы, столь же взволнованные, как и пришли, разошлись по домам.
Светка и Димка стали встречаться после уроков. Пока родители были на работе, они шли к нему или к ней домой, и вместе делали домашнее задание и, конечно, целовались.
Однажды, когда мы ужинали с мамой, она вдруг, неожиданно для меня, как бы в шутку, улыбаясь, спросила:
- А мальчик у тебя есть?
- Есть, - без всякого сомнения, сказала я.
В моем сердце Сережа был моим мальчиком, но думать обо всем этом было ещё рано, и некогда, нужно было заканчивать год.
Через несколько месяцев, мы переехали в другой район Москвы. Светка приезжала ко мне. Рассказывала про наших, про учителей, и про то, что после окончания школы они с Димкой поженятся, и про то, как они назовут своих детей.
Иногда я вспоминала его. Глаза, волосы, голос.
Наступила осень. Прохлада разгоняла утренние туманы. Желтые, красные листья в ярко голубом небе дразнили птиц. Все чаще приставали думающие дожди. Школьная жизнь захватывала и с трудом отпускала.
Чудесным днем, часа в три, я шла домой. Остановившись пред светофором, я отвела от него взгляд, и ровно передо мной, на другой стороне улицы, стоял Он. Сережа смотрел в мои глаза, а я в его.
Мысли в моей голове спрятались, и я не понимала что происходит. Загорелся зеленый, и, следуя правилам, мы шли навстречу друг другу. Расстояние между нами катастрофически уменьшалось. И, теперь мы стояли посреди проезжей части, в головокружительной близости друг от друга и молчали. Я чувствовала его дыхание, его запах. Он наклонил, было, голову, что бы что-то сказать, но молчал. Пока он молчал то, что было в моем сердце, встрепенулось и вспыхнуло и загорелось. Мы стояли неподвижно, среди машин, прохожих, домов, осени и жизни. Я готова была слушать его счастливое молчание целую вечность.
Но в воздухе появилась опасность, двигатели машин забурчали громче. Мы оба в один миг сделали шаг. Но каждый в свою сторону. Второй. Третий. Четвертый шаг. Пятый. Пройдя несколько метров, я оглянулась.
Иногда я вспоминаю его. Глаза, волосы, голос. И светофор, и дорогу. И молчание.
Иногда, я думаю и гадаю о том, как он живет, кем работает, кто рядом с ним. Но никогда не хочу знать наверняка.
Чтобы не потерять любовь.
Свидетельство о публикации №203112500036
Это, конечно, мое личное мнение
Доброго пути!
В Пути Находящаяся 09.12.2003 10:01 Заявить о нарушении
все рассказы рождаются из чего-то пережитого, только в одних видна автобиография, а в других нет...
Я не писатель, и в школе мне по литературе больше тройки никогда не ставили. Больше скажу, что я ненавижу читать. Почему спросите? Да потому, что читая что-то, очень редко можно поверить в то что написано. Хотя, теперь, к своим годам, я научилась разбираться в том что человек хочет сказать, даже тогда когда пишет не правду, или делает вид, что пишет "рассказ".
Пушка 10.12.2003 14:30 Заявить о нарушении