Отрывок про меня

Часто бывает так, что какая-то незначительная деталь вызывает целую вереницу вспоминнаний, какая-то похожесть ситуации, а ведь, похоже, даже то, что еще не случилось. Но  снова начинается …евщина.

Мы сидели с моим другом на берегу реки, в чайнике заваривался самый вкусный речной чай, вобравший в себя ароматы реки, детства, дыма. Река сегодня лениво неторопливо спокойно умиротворена. Самая подходящая для разговоров обо всем:

- Блин у меня не получается писать, ну просто ничего не выходит, садишься берешь ручку бумагу,  насилуешь себя, и …

Обидно то, что о чем хочется написать приходит в самые совершенно не подходящие моменты, когда, скажем, едешь с работы, и вот тебя настигает рассказ, легко выстраивается сюжет, ложатся предложения точные и осмысленные, а пока ты доберешься до дома, не остается ничего, кроме обидных мыслей – ну вот опять ничего не помнишь и легкого тумана.

Куда исчезают все эти замыслы, уже очень давно я придумал классный сюжет, но никак не удается схватить все то, что между действиями … во что превратилось все то о чем я думал, когда увидел – то, это и другое, или эти ненаписанные вещи также начинают жить сами по себе, как и те, что уже написаны. Как кошки сами и по себе. Может быть стоит написать сюжет и освободить себя от него, а может быть тогда все остальное появится само сабо … да именно так и было, а этот отрывок, совсем из другой истории, зачем-то пришел сюда, мне ничего не оставалось, как только то чтобы его впустить …

***
Вероятно, моя литература не будет пользоваться спросом, вот если бы я писал детективы, в которых море крови, секса, насилья, бандитов с мрачными взглядами, темных историй, хитрюги адвоката, продажного следователя (почему-то хотелось написать слесаря, наверно так было бы смешнее, как звучит «продажный слесарь», просто загляденье).

Вот, например, такая история, правда без продолжений, да и слава богу еще продолжений ей не хватало. Они вошли в полутемную комнату, его холодные глаза мрачно обшаривали ее скрытое тонким платьем тело. Ее взгляд выдавал сильный испуг. Затравленный взгляд жертвы, волосатые лапы хватают ее за грудь, бросают на кушетку именно на кушетку, не на диван или кровать, она издает не то писк, не то стон. Разорванная одежда, сжатые бедра, удар по лицу и грубый приказ: «А ну сука раздвинь ноги». Потом он, конечно, ее убьет, расчленит в ванной труп, кровь смоет, а какую-нибудь часть тела, например гениталии, положит в формалин. После его поймают, он даст взятку продажному слесарю, хитрюга адвокат отмажет бандита, сказав: «Это она сама извращенка, заставила мужика ее изнасиловать, убить, расчленить и положить гениталии в формалин». Его отпустят.

Или еще можно написать про другого маньяка, но этого в отличие от предыдущего все-таки посадят, да и как его не посадить, ведь он насиловал женщин прямо на газовой плите, а во время оргазма поджигал конфорки. Конечно же, Он был наркоманом.

Не менее увлекательными и модными могут быть истории про каких-нибудь взлохмаченных хакеров, занимающихся день деньской ограблениями банков и ползаньем по паутине.

А то неплохо написать книгу со злободневным названием «Будни бомжа». В ней бы повествовалось про полярного исследователя, чьи исследования из-за обвала российской экономики больше не финансируются, так вот наш бедолага-путешественник вынужден продать квартиру, наградной «запорожец» и отправиться на полюс на свои денежки, что бы выяснить от чего это у белых медведей черный нос, не является ли это следствием глобального засорения атмосферы и не предвещает ли это появления людей-мутантов где-нибудь в Антарктиде. Вернулся, а жить негде, приходиться собирать бутылки, отвоевывать объедки у бродячих собак возле мусорных баков. Но для него заканчивается все хорошо, оказывается, что он ни какой не исследователь, а крупный воротила, все его экспедиции и продажа квартир ни более чем конспирация, на полюс он ездит, что бы покупать там крупные партии наркотиков (как без них), а на самом деле у него пять дворцов.
***
Зачем сюда влез этот отрывок, чего ему не сиделось там, где ему положено быть – «в через пять минут было утро». Почему так и не пришла «Игра в жизнь», где, совершенно не понятно заблудился – «… и туда приносит февраль», куда делся «Письменный стол», нет не ремикс на этот рассказ, который есть, а тот который был, хотя здесь проще я помню в чьем столе пылится та тетрадь,  а у кого сейчас душещипательная история про одинокую и больную, которая ни с кем не общалась, а только писала свой дневник, пока не умерла от воспаления легких. Как это я умудрился до сих пор не поделиться с Вами тем, что теперь и Вы знаете про все это, а значит … хотя ладно об этом я не расскажу.

Пойду поищу, быть может они растворились во времени, или их время не придя, так и ушло. Так же как и вы странники без пространства.