Эпигон

четверг, 21 августа 2003 г.

На одном из литературных сайтов "Profi et profani" редакция проводила опрос своих посетителей на тему "Эпигонство и талант". На глаза мне случайно попалась анкета некоего "Цыгана-через-ы". Ничего замечательного и оригинального в "фамилии" этого писателя я не заметил, но меня привлекла одна страница, с растекшимся в ней по краям текстом, – в то время как на подобные вопросы отвечают одним–двумя предложениями. Этот автор на предыдущий вопрос: "Ваша основная специальность" ответил более чем лаконично: "Пис.", а на последующий его прорвало. Я стал читать и не мог оторваться.

Вопрос: "Кем бы Вы были, если бы не стали писателем?"
Ответ: Вопрос этот я не ожидал встретить на страницах Вашего сайта., однако я к нему готовился и в качестве ответа будет нижеприведенный отрывок.
Что я делал? …Господи! прости мне эту судьбу, эту шкуру, в которую я влез сызмала, когда еще и писать не мог, прости мне то, чем я стал. Господи! До омерзения чувствую, как прилипла ко мне эта моя профессия. Про-фес-сия. Ха-ха. А я-то думал, она от слова Профит (Пророк). Да, изрекал я много, Господи! Извергал из себя всякую чушь. Остановиться не могу. Прости мне, облученному радием на добыче словесной руды, прости мне, доносчику и стукачу, который свои сны золотые и сны чужие протоколирует своим убогим почерком, прости мне словоплетство и словоблевство, прости мне словоблудие с кем ни попадя, за кухонным столом и интернетовских чатах, на клочках бумаги из дамского блокнота величиной с мизинец, на пентиумах и на кварках, прости мне, глупому и окаянному, все, что я сказал и не сделал, все, что я сказал и сделал, покажи мне то, что я делал, не говоря. Прости меня, пиита и поэта, писателя и автора, профессионала и графомана, балагура и баламута, ублюдка и паршивца, бесхребетного (взбалмошенного) болтуна, заику красноречивого, словопляса бездумного, писаку розовощекокого, письмоводителя идиотского, каллиграфа от пенти-ума  (я и забыл, как выглядит мой почерк, от карандаша я вмиг натираю мозоли), животновода словесных стад, цирюльника всего живого, заплечных дел мастера (сворачивающему шею словам), худайбердыева русского языка, сталина шепота и заговора, ленина крючковатых письмен, мумию живой речи, батыя растекшихся рассказов. Прости мне, возомнившему себя ловцом человеческих душ и позабывшем о красоте неземной Твоего Слова. Без оглядки бегу от Тебя, в тьму словопрения вновь погружаюсь. Прости меня за ложь косноязычия, за правду, смешанную пополам с угрюмой ложью мрачного величия, за верность брошенным слепым словам.  Предатель я Твоего Слова, к Тебе обращаюсь, очисти меня от накипи весенней, от ржави сновидений, от мечтаний ночных, которых касается язык мой грешный. К Тебе обращаюсь, Неизреченное Слово, – я изорву в клочья эсперанто моего смысла, спутаю латиницу моих посланий, воплем заглушу волапюк моих обращений. Избавь меня, молю Тебя, Слово Животворящее, от учителей моих желаний, от костоправов моих сомнений, от грамматик моих беззаконий.  Как свинья пребываю в собственных словесных упражнениях. Омой меня, очисти ливнем Твоим безглагольным, светом Твоим немеркнущим, Словом Твоим живым. Я не хочу быть никем вне всякой профессии, в том числе и этой. Прими покаяние мое, очисти завалы моего будущего, чтобы видел я на многие годы вперед, на века и тысячелетия. Дай мне правду Твою узреть, как вижу я свет дневной и мрак ночной.