Чужая жизнь

Буква за буквой, слово за слово исчезало все с экрана. Надоело это. Хех, надоело не только это.
Изо дня в день одно и то же: просыпаешься в 8, чистишь зубы, как всегда, не дольше минуты, выпиваешь отраву под названием «растворимый кофе» на буковку Н, или М, или...да какая разница? Вот, выпиваешь. Даже не выпиваешь, а как-то поглощаешь, но не пьешь - это ты знаешь точно, - потому что такую гадость не пьют.  Пьют, например, окрашеное вино, ароматизированный чай или что-то вроде этого. Да, тоже гадость, но гадость приятная, можно даже понаслаждаться. Но это все не здесь, где-то там, в другой, чужой жизни, поэтому тебе плевать что они там пьют, хлебают и вкушают, потому что ты, пропитавшись своей отравой, идешь одеваться.
Эх, выйти бы голым, без одежды...солнце, грибной дождик, шершавий протухший асфальт и ты, дитя природы, венец жизни, голый посреди этих пресловутых джунглей города (ну вот кому пришло в голову это название? поймать бы его  и, вежливо отчитав, отправить подальше пинком под зад). Ну так вот, ты, голый венец, стоишь, любуешься на свое отражение в промасляной луже, под ногами хрустят и весело переливаются мелкие осколки...ой, вот же «милые люди»...не хотят, чтобы дворники мучились с тяжелыми урнами, - конечно, уж  лучше бросить окурок где рядом с дворником и с урной (заметьте, этот окурок всегда выглядит как немалая часть папироски, при этом не потухающая, где бы ни лежала, в течение десятка минут)...так вот, я не буду спрашивать, что это за муд... то есть «милый человек», бросивший это чудо на землю, но я поинтересуюсь: какого, мать вашу, это вечногорящее попало мне прямо по пятке, на которой и так нет живого места?!(спасибо обуви) В общем, с грехом пополам заканчиваются ваши первые полминуты на тротуаре в первобытном состоянии. Дальше самое интересное. На вас обращают внимание уже давно, но как-то деликатно, издалека, ненавязчиво. Вдруг, какое-то хамло (извините, но иначе не скажешь) начинает обливать вас грязью...и в прямом и в переносном смысле, а именно: вас зовут по матери долго и упорно, сопровождая все это хмельным запахом, вонью откуда-то не изо рта (страшно предположить, откуда) и хриплым, собачьим смехом. Но, вдобавок, вы же на тротуаре...а что у нас рядом с тротуаром? Дорога? Нет, промазали. Рядом с тротуаром у нас огромные потоки грязной воды, которые низвергаются черт знает откуда и незнамо куда.  Теперь уж точно объяснять дальше не стоит - дело привычное: вы один на один с веером брызг, радугой в глазах и с уносящимся силуетом какой-нибудь девятки. Да, теперь вы опытный дикарь: столкнулись с представителем чужого племени, побывали в грозной схватке с водной стихией и даже понабирались опыта. В следующий раз, когда вы будете обрызганы на тротуаре,  вы произнесете пару красноречевых фраз, вытащите заранее приготовленный платочек, приведете себя в порядок и отправитесь навстречу миру с готовым алиби поганого настроения, которое почему-то преследует вас постоянно.  Теперь на сцену выходят стражи порядка, если таковых под рукой не оказалось, то сволочные бабки (хех, почти синонимы) с какой-нибудь загаженой лавочки недалеко от вас. И каким бы вы мужеством, независимостью или пофигизмом не обладали - все это вам не поможет, а объявит капитуляцию в момент наступления противника. Атака. Эх, бьют ниже пояса, то есть достоинтсво ваше человеческое ущимляют. В глазах слезы, по телу нехотя спускаются капельки грязи. Вы идете домой, прихрамывая на левую ногу. Жаль,  опять не получилось поиграть в индейца. Обидно.
А казалось бы, что им до вас. Какая им вообще разница, в каком виде вы решили сегодня навестить улицу, если во все другие дни им плевать на вас, вашу одежду с высокой колокольни или, хотя бы, со второго этажа? Им же все равно. Им же на все наплевать. Что движет ими? Страх?..вы не знаете и, насупив нос, продолжаете свой путь в гардероб.
Да, вы не будете испытывать судьбу, бабок и стражей порядка, вы просто оденетесь. Так, рубашка раз...мда, пахнет не очень, наверное, остальным не понравится...эта?..тоже пахнет. Такой приятный запах гниющего, расстлевающего, постепенно теряющего свою форму и содержание, да, ваш запах, родной...сколько у вас с ним связано! Хех, а вот пятно...не оттирается...да, на черной рубашке белое пятно. Что делать? Вам все равно, вас совсем не беспокоят этот запах, это пятно, эти складки (ну что поделать, если рубашка провлялась несколько недель в самом низу отделения где-то рядом с любыми полудырявыми носками, бельем и зимней кофтой?). Приходиться закрашивать белое пятно черным фломастером, что ж, сойдет, да и какая вам разница? Вам просто надо что-то надеть, быстро, ведь скоро на работу да и эти внизу уже сидят...а может нет? И вы выглядываете в форточку (окно открывать лень, и так пыли полно, а там, между стеклами, мухи дохлые, земля от когда-то разбитых цветочных горшков), в вашем сердечке еще жива последняя надежда... нет! вызывайте доктора, реанимация...руки, разряд...разряд, руки...эх, вот вы и похронили свою последнюю надежду: там сидят они - напротив подъезда на сломаной скамейке две старухи с полудохлым, облезлым, но все еще подающим признаки жизни, серым пудельком... Вы оцениваете обстановку: гаражи, бродячий кот, пара автомобилей, старухи-терминаторы, обкурившаяся пара подростков на вашей лестничной площадке (они занимаются чем-то странным...хотя, если вглядеться, то вполне естественным, но вы не хотите вглядываться и правильно делаете). Кто-то топает над вами, похоже, что-то возят по полу... дребезжание... грохот... ваша больная и болеющая голова... Эх, вы почти никогда ни о чем не мечтаете, но порой у вас возникает одна забавная и очень приятная мысль. Вам хочется достать где-нибудь пулемет или автомат, перестрелять всех к чертовой бабушке, ткнуть носком сапога бездыханые трупы  подростков на лестничной площадке, когда будете проходить мимо, и, наконец, выйдя на улицу в обличьи венца природы, доиграть в индейца...
Но вновь буква за буквой, слово за слово исчезает все с экрана. Опять это надоедает. Хех, и опять не только это... А где-то далеко есть человек, венец природы, он играет в индейца, он один в этом мире, вокруг ни души, лишь молчание и джунгли, но настоящие, живые...родные... Но это все опять не здесь, а где-то там, в другой, чужой жизни, тебе наплевать на него, тебе наплевать на всех... Им тоже.