Отпечатки

ОТПЕЧАТКИ

Он привык часами летать вокруг неё, нежно касаясь ветвей в струйках воздуха. Она старела, он был молод. Ей ещё жить и жить, он умрёт, когда опустится на землю. Они любили друг друга. Она неперставая наблюдала за ним, он неперставая кружил вокруг её талии. Она не сводила с него глаз, он не отрывался от потоков её аромата.
Он неустанно танцевал, описывая гладкие углы на ветру, она качалась и пела, прорезая ветвями воздух.
Он был к ней привязан, она была не против.
Он со дня на день мог улететь с порывом осеннего ветра, она могла найти себе другого. Они не были нужны друг другу. В конце концов они не были связаны.
В любую секунду могла начаться буря, которая убила бы их обоих. Её – молнией, его – ураганом. Её обломки, его жилки разбросало бы на сотни метров. Порвало бы его крохотное тельце, растоптало и унесло за горизонт. Разломало бы её в щепки, раскидало по всей земле.
Он танцевал для неё днём, она шептала ему когда темнело. Он рассекал плоским зубчатым силуэтом свежий ароматный воздух у её коры, она неподвижно стояла, насвистывая ветвями неповторимые мелодии. Они не сводили друг с друга глаз.

Он кончил на поверхности земли той же осенью. Он лежал, пропитанный гнилью под слоем таких же как он, весь в испражнениях дождевых червей, собак, птиц и комьях насквозь прогнившей почвы, набитой спорами плесени цвета серой зелёнки.
Она кончила в одиночестве. Перестала расти, распускаться, играть с ветерком. Она ощущала себя печальным уродливым кустом по сравнению с окружавшими её молоденькими соседками.
На неё больше не садились птицы. Она тоже покрылась плесенью, постарела, поседела. Ей больше не за чем было жить. Слишком долго. Не в силах более ждать его, она заболела. Покрылась пятнами, которые перекрывали её собственный чёрно-белый узор.

Они остались рисунком на моей ладони формы кленового листа с трещинками, напоминавшими ветви берёзы.

                06 декабря, 03.