Актер и Художник

Я актер… мои мысли – краски, мои руки и ноги - кисти, мое тело - бумага.
Ты художник… у тебя есть краски, у тебя есть кисти, у тебя есть бумага.
Я актер… я рисую живую картину, падаю сквозь мрак кулис, ищу оттенки и тени через познание, учение, сиденье ночами за пыльными книгами, через холодный кофе и бутерброды с колбасой, бесконечное созерцание сцены, через страдание, ломку, боль, что отзывается волнообразными ударами в моем теле.… Мой далекий образ (нас разделяет почти двести пятьдесят лет) проступает словосвязками, грубыми морщинами, неприятной мужицкой ухмылкой, диким, звериным взглядом.
Ты художник… ты рисуешь картину, берешь в руки кисточку, макаешь ее в воду, набираешь краску и проводишь линию, вот зеленая бутылка, оранжевый апельсин с бликами, происходящими от бокового окна, около которого стоит твой учитель и устало смотрит на натюрморт. Ты даришь тени фруктам, смешиваешь зеленый с синим и рисуешь тени на бутылке, добавляешь к зеленому белый – просветляешь длинное горлышко…
Я актер… в моей правой ладони надежда, вера, любовь, а в левой ненависть, зависть, злоба. Я умываюсь правой ладонью и бесконечно надеюсь, наивно верю, по-русски сильно люблю, я умываюсь левой ладонью и ненавижу лютой ненавистью, завидую черной завистью, злобствую над чистыми, добрыми людьми…. Я разделяюсь, множусь и исчезаю….
Ты художник… тебе дарована власть над цветами, ты берешь их в ладошку и щедро одаряешь картину. Вот бархатная драпировка, ее материя, словно кожа ребенка, гладкая, без единой морщинки, но ты кидаешь несколько красочных мазков, и на бархате появляются глубокие темные складки…. Ты объединяешь мазками предметы, делаешь картину единой, цельной, почти идеальной….
Я актер… я смотрюсь в зеркало и вижу Его.
Ты художник… ты смотришь на картину и видишь себя.
Мы на пути к совершенству.