Варвары Севера не сдаются

Не, никогда. Они выносливы, жестоки. Любят шоколад. Нет, они не знают, что такое шоколад. Да и неважно. Мы - Варвары Севера, шагающие сквозь ночь по ледяным равнинам Долины Магов. Мы верим в бочонок вина и облезлую шкуру медведя. Мы пьем из реки, мы целуем землю, холодную и безжизненную. Мы возвращаемся домой.
Эта безумная мысль преследует меня, когда я иду с пивом вдоль унылых коробок девятиэтажек. Я - Варвар Севера. Я не боюсь пронизывающего ветра и взгляда первого встречного. А второго? Едва ли. Я - Варвар Севера, я чувствую, как хрустит податливо снег под моей плоской ступней. Лед трескается, люди ломаются, а я иду. Впред, по ветру держать нос и нести двулезвийный топор на плече - вот все, что мне нужно.
А ты, желтолиций карлик, ТЫ что видел на своем веку? Липкую путину подобострастных улыбок? Водопад хрустящих купюр? Вонь ароматизаторов и мертвечину дорогих салонов?
Мой топор хлестко ударит по твоей тонкой шее. Отныне ты будешь учиться жить без головы. Ты и к этому приспособишься.

А я буду шагать по ледяной костлявой земле. Я - Варвар Севера. Я иду вслед за стадами оленей. К водопою. К камнепаду. К солнцу, которого нет...