Исповедь

…я дышу чаще, чем могу себе это позволить. Я чувствую глубже, чем сама хочу этого. Я просыпаюсь от весны дольше, чем ожидала когда-то.
Я не помню, сколько мне лет. Иногда я забываю, целовалась ли я хоть раз в жизни. Я знаю возраст людей вокруг меня, но не помню своего.
Я каждый день рождаюсь и умираю заново, боясь, что когда-нибудь не смогу улыбнуться проснувшись.
Я устала от этой выдуманной жизни – нарисованной фломастером картинки. В ней все иллюзия. Все: с первого сознательного дня и до недавнего сна на рассвете.
Лунный свет слишком ярок в этом году, а плеск реки на стекле слишком тягуч, чтобы летать.
Кругом лишь пряный запах мокрой шерсти или дразнящий аромат мандаринов.
И лишь под хруст зеленоватого снега хочется бросить все, выйти на улицу, не побояться дышать полной грудью, перелиться через край… Хоть раз в жизни, по-настоящему…
А пока остается писать о любви, когда ее уже или еще нет, о боли во время счастья, о памяти, запорошенной пылью да о лимонной упругости ландышей из придуманной мной жизни…