Письмо другу 3 - От московских ночей как хотелось бы это не я

Начало декабря 2003
(Все персонажи абстрогированы от
реальной жизни…но реальны сами по себе)

Матерясь как кабацкий забулдыга вваливаюсь в наш так ли уютный офис проклиная все: дурацкую погоду, ****ных пижонов синоптиков, промокшие ботинки Salomon, которые должны были обеспечить меня настоящим французским качеством, но прохудились, на необычно теплое для зимы пиво и отсыревшие сигареты, от того что в карманы попал вездесущий декабрьский снег.
- А я не знала, что ты владеешь испанским?, - Татьяна с утра уставшая, словно всю ночь полола грядки или… а в прочем это ее женско-интимные тайны, что она там делала всю ночь….удивленно смотрела на меня выглядывая из-за монитора.
Кружечка, аляписто-керамическая, свеже-сваренное кофе, непривычно горькое с утра, новый день, новые…..
- Да это так, ерунда… Не обращай внимание…
- Ничего себе ерунда, я тут пытаюсь….
- Да мне все равно на самом деле что ты там пытаешься, - довольно зло обрываю я ее (хотя прекрасно понимаю, что в ее чудную быть может голову нельзя силой вбить даже несколько слов чужого ей языка, поэтому она как ученый попугай может тупо изо дня в день повторять лишь «Como esta» и «Holla» - порой правда забывая значение даже этих слов).
Видя ее расстроенный взгляд я вроде как даже оттаиваю, хотя больше уверен что в это виноват кофе:
- Извини…, - я необычно искренен с утра, - На самом деле знание иностранных языков, по большому счету, не делает нас умнее, ни сколько, понимаешь? Это так все фарс… Я знаю четыре языка и что с того? Разве я умнее от этого? Ни на грамм, - новый глоток кофе, горечь осадка приятно даже как то обожгла ли чуть пищевод, - Ни на грамм…Черт побери иначе я быть может уже давно жил бы в столь желанно-любимом мной Цюрихе, а не в этой глубокой жопе…
- А как же… А как же твоя анкета. Ты же не написал даже что знаешь языки, это же возможно хоть как то повлияло бы на уровень зарплаты там…
- Да потому что у меня нет ни одного официального документа подтверждающего мои знания языков. У нас таких не жалуют, ты же понимаешь у нас страна бумажного подтверждения твоего статуса…
- А как же курсы…Со знанием языка закончить их думаю можно экстерном…
- Ха ха…..Экстерном…Мда быть может… Но на самом деле все мои попытки получить такие корочки проваливались. На английском – преподавателя убивал мой Оксфордовский говор, как он говорил. На испанском оказывалось что у меня слишком уж итальянское произношение, но при этом эта 50-летняя дура не знала что по испански bozo – значит «задница»… На немецком меня обвиняли в том, что я харкаюсь словами как Гитлер (а тот как то безрадостно кончил)… На французском молодая особа интеллигентных кровей, кривя свой изящно-минетный ротик кричала краснея, что у меня произношение парижских бродяг, ночующих под мостами и проклинающих, что в Сене нету рыбы (забавно, но от куда ей знать про это). Поэтому я прикидываюсь что знаю русский язык так себе, а уж пишу лишь при наличии рядом орфографического словаря, сваливая свои огрехи на то, что я потомственный тунгус - по утрам я ем обледенелую строганину, а по зову предков выхожу на балкон в чем мать родила и смотря на заснеженные крыши домов вспоминаю с тоской белоснежные равнины исторической родины, пускаю слезу, одну обязательно, которая замерзает противно-колкой льдинкой на щеке и раскинув руки ору во все свое тунгусское горло «Хо-хей!» целясь криком своим в самое сердце созвездия Гончих Псов…….как в настоящий тотем вечных собак.
А потом поливая теплой водой отмораживаю член, не случайно видимо примерзший к железным решеткам балкона.
Через неделю буду улыбаясь смотреть как меняющаяся цвет буквально на глазах отмороженная плоть начнет источать неприятный запах, верный спутник гангрены.
Член мне отрежут, несомненно отрежут…вставят трубку, я стану Ангелом…они тоже бесполы…потом когда надоест мне отрежут яйца не в силах сопротивляться моим слезным просьбам, сделают лишнюю дырку…и грудь наращу тогда необычно пятого размера и буду делать ежедневную эпиляцию, настырно сопротивляясь проявлению истинного начала…
А когда меня будет трахать какой ни будь в жопу пьяный очередной дружок я буду томным баском говорить, нет шептать ему даже в алкогольной страсти… «Милый….Милый мой, Константин»…
…
Открываю глаза…полутемная комната в которой плавают еще мои ли кольца дыма, от моих ли ночных сигарет…Тупо старая сталинка (гостиничный номер на одну пэрсону), в номере 5 розеток (из них работают только две…у соседей видимо такая же ситуация, если не хуже, т.к. если я втыкаю зарядник моего спасителя-плеера, я слышу как у них автоматом словно отрубает телевизор).
Узкая кровать, необычайно узкая до раздражительного неудобства, с мягкой словно жидкой подушкой, свежие как кажется простыни ежедневно, сегодня вот с дыркой (наверняка протертой жопой какой ни будь ****и), стены облепленные обоями дешевыми до боли в глазах (эдакое авангардное представление сакуры на бледно-розовым фоне, вершина художественного мастерства эпохи 50х). Легкое как пивное чувство свербит в голове, наверное номер принимал лично Сталин…дымил тут своей трубкой (наверняка привычно забитой «Герцеговиной Флор») – видимо посчитали это добрым ли знаком, с тех пор окуренные обои не меняли…
Не спиться, аж до жути…переворачивается все внутри, противно…до самоотвращения.
Смотрю в окно, с тоской какой то собачей, напротив меня точно такое здание, как дежавю, на крыше мертво-неоновыми буквами горит чуть мерцая «Гостиница ЗАРЯ», - из моего окна же я лежа на кровати вижу только «РЯ».
В голове шальная, одинокая мысль, что «РЯ» - это заебись, на самом деле… «РЯ» - это чисто по-русски…
Еще одна сигарета раздавлена в пепельнице, агонично дымя смотрю как медленно затухая умирает еще один табачный день…….