Осень

Это звучал гениальный Вивальди.
«Времена года».
Едва слышным фоном. Колдовство.
Тучки на небе сбились, словно все птицы в округе в одну стаю. И небо сразу стало выглядеть испачканным.
Дождь собирался основательно: надевал плащ, повязывал на горло шарф, нахлобучивал на голову шляпу. Взял трость и отправился в путь. Сначала он шел, не спеша - накрапывал, а потом, видимо, побежал за уходящим от него автобусом- с легкостью спринтера- ливень стеной падал мне на голову, шею, плечи.
Я отряхивалась, совсем как тот воробей, что уселся на бордюр. Он смотрел на меня вопрошающе,  как будто говоря: «Что, дылда, подмерзла?». Потом чирикнул что-то, посмотрел в последний раз, и улетел.
Мы остались вдвоем: я и дождь. Он шептал о чем-то, роняя слова-капли на мои волосы, уныло свисающие до плеч, как водоросли. Джинсы прилипли к коленям. Намокли. Казалось, я преодолеваю какое-то земное притяжение, стремясь сделать шаг. Вперед. Всегда.

После дождя парк выглядел умытым. Как будто смотришь на мир через чистое окно. Без подтеков. Через чистые окна смотреть приятнее. Создается иллюзия отсутствия любых преград.
Скамейки были мокрыми. Из-за этого приходилось измерять расстояние шагами, поддевая пожухлые листья ботинками. Стволы деревьев тоже были мокрыми, и от этого казались черно-коричневыми. Хотелось к ним прикоснуться. Потрогать. Поверить.
Меня от макушки до пяток затопила любовь к осени. К размытым краскам вокруг. Смутное. Легкое. Аллюзия. Прелесть. Янтарные листья согревают взор, но заставляют сердце сжиматься от какой-то пронзительной грусти. Будто бы на перроне провожаешь поезд, который больше никогда не вернется  в  твой город.
И весь мир готовится к великой спячке под названием «Зима». Спектакль в трех актах - три долгих месяца ожидания света и тепла.
Задержать время. Вобрать в себя осень целиком. Раскинуть руки и кружиться на месте, совсем, как в детстве. Мелькающее серо-голубое, бронзово-алое, черно-коричневое. Дыхание осени.
Кружиться, кружиться, кружиться…
И пускай джинсы прилипли к коленям, а от мокрых волос бегут ручейки на рубашку, заставляя ежиться от холода.
Кружиться, кружиться, кружиться…
 И пусть волосы, как будто чужие ледяные пальцы, хватают за щеки.
Лишь бы только вдыхать этот воздух, приносящий откуда-то запах сжигаемой листвы…
Лишь бы слышать божественную музыку Вивальди…
Лишь бы только ощущать дыхание этого настроения…
Осень…





15сентября 2003г.