Петля

  Видишь его, хочешь его. Знаешь, что не получишь, а все равно пытаешься. И ревешь на плече у другого, разрывая ему сердце. Придешь, увидишь его, поговоришь – вот и счастье. А разве это счастье? Разве ради этого надо жить? Разве можно так себя мучить. НЕТ, НЕТ, НЕТ. А ты продолжаешь с упорством локомотива мчащегося вперед на полной скорости. Говоришь другим нет, разбивая им сердце, не понимая как жестока. Периодически решаешь, что не любишь его, что это бред, фантазия воспаленного ума, а услышишь этот божественный голос и опять начинаешь слюни пускать. Мечтаешь целовать его, запускать руки в  шелковую гриву волос, тонуть в его объятиях. Ха-ха. Ну, жди…
  А ведь он играет с тобой, ну прям как с игрушкой. Собачка, ты моя дрессированная, ко мне, алле оп, служить. И ведь побежала, милашка… Смешно на тебя и грустно, что любовь так человека ломает, веревки вьет, петлю делая, в которой жизнь и заканчивается.