стафф

17/11/03
Каждый раз, услышав доносящееся откуда-то снизу «Слава Богу!», он невольно вздрагивал и бормотал:
- Да я здесь ни при чём…

               *
Жизнь остановилась. Кровь застыла. Мозг взял отпуск.
Сидя пилить взглядом стол. Сколко это уже длится? Никак месяц прошёл…
Хочется сходить на кухню, пырнуть себя ножом в живот и вернуться учить историю.
Я в спячке. Добивают дебильные мелочи. А те, которые должны вроде как радовать, – отсутствуют напрочь. Хочется ради развлечения проделать в себе дыру… и посидеть с ней некоторое время перед телевизором, пошокировать родню…

         *
Боже, я так замёрзла. Зазвенел звонок, и пальцы ног впились с стельку кед. Костный мозг пронизал ледяной треск. Так холодно, что хочется забраться внутрь одеяла. Прямиком между колючими волокнами.
Хребет застыл. Позвонки покрылись сосульками.

          *
Жалко, что мне от них ничего не надо. Было бы куда проще. Было бы, чем заняться, в конце концов.
Жалко, что я не могу о себе рассказать. Ведь им это неинтересно.
Всё не так, как это кажется. Они хотели, чтобы я была не такой,они обращались со мной по-другому. Вот я и стала. А теперь сводят к минимуму контакт со мной, говоря, что я – странная. Значит, я – мусор. Тогда зачем делать ошибки, чтобы потом извиняться, если можно сначала думать.
Что сделало людей такими? Откуда это презрение?

         *
Коровка грустно промычала. Её колокольчик слегка покачивался на ветру, и звон разносился по всему полю.
Цветы колыхались в порывах воздуха. Сегодня прохладно.. ммм.. нехорошо.
- Муу…, – подумала коровка и перелетела на другой цветок, - Поищу себе друга.

         *   
Жаль, что когда я падала, пролетела мимо ограждения… Мне всегда хотелось напороться на один из этих жутких штыков. Не рассчитала..
Теперь вот лежу с вывернутой шеей и не могу разглядеть абсолютно ничего, кроме земли и трупиков насекомых – крупным планом, но сквозь слой свежей крови.
И зачем здесь столько домов? Сплошные стены… Вот теперь мне и неба не видно… Жаль. Всё-таки хотелось бы сейчас на него взглянуть. Заснуть с отражением моря в глазах.
Ну вот. Да, перевернулась на бок, теперь на спину. Какая холодная земля.
Ну и что, чего сегодня там нового? Врядли это самый лучший цвет неба, который мне приходилось видеть. Слава Богу. Не хотелось портить прекрасное настроение в прекрасный день. Прекрасным людям. Теперь уж точно. Ваш недостаток сам решил избавиться от себя.
Да нет, просто захотелось полетать. Всё-таки, это не так легко. Хотелось видеть улетающее небо. Но снова вместо этого была приближающаяся земля.
Сломала нос. Рёбра проткнули лёгкие. Переломанные грудные кости нанизали на себя всё вокруг.
               *

Мазутное солнце. Чёрная, липкая, тягучая жидкость с омерзительным запахом капает на поверхность земли, прорывая атмосферу. Верхушки деревьев и крыши, перья птиц и поверхности луж. Всё застилает непроницаемая глухота мрачной занавесы.
Большая чёрная дыра. Пустота съела мир.

               *
Смешайте мой прах с семенами клёна.

               *

Не понимаю: то хочется гнать время вперёд, то, наоборот, преумножить его, растянуть моменты. Что сделать, чтобы ожить? Чем заняться, пока ты мёртв? Ничто не вытягивает меня из дыры. Пора идти кидаться под колёса… или, может, просто нажраться колёс. А кто даёт гарантию, что это что-то изменит?
СПАТЬ. СпАть. Спать. спаzь. сzаzь. zzаzz. zzzzzz…….
Будильник в гроб не положили.

              *
  Не могу поверить: я гоню время. Чтобы хоть что-то, наконец, случилось. Ещё немного, и я перемещусь в другое место. А это уже что-то. Так меня обгоняют дни…, недели..
Мне не хватает событий, чтобы сформировать их в один день, поэтому я не отделяю их друг от друга, не успеваю за временем. Однообразное серое месиво.
Ненавижу, что когда время пробегает мимо, а ничего не меняется, появляется ощущение, что оно стоит на месте. Дерьмо.

Хочется лечь на землю, под асфальт. А люди пусть идут себе, куда шли и втаптывают лицо в почву.

Человека бросили. Один уходит и продолжает жить дальше, а другой застревает во времени, вязнет в моменте, где его оставили, не понимая, что случилось.

              *
Когда всё вокруг исчезло, и кто-то внезапно поинтересуется «Как дела?» или «Что случилось?», не важно, если человеку на самом деле пофигу. Приятно, что тебя замечают.

               *
Слова одни на всех. Книга – испорченный телефон. Автор формирует мысли в слова, а читатель в те же слова вкладывает свой смысл, притом, что он зависит от его состояния на данный момент. Что тогда делать? Как придать книге своё выражение лица? Свою интонацию..

05/12/03

*
Зачем нужен машинист? Чтобы сигналить, когда человек на платформе встаёт слишком близко к краю. Чтобы напугать его мозг диким воплем поезда в последние секунды жизни.
Что тебе мешает?
Ничего. Только не на глазах у этих людей. Их это не касается.

*
Чтобы вытащить твою настоящую сущность, нужен определённый человек. Каждый способен создать определённый вариант тебя. Лучший, худший…; остаётся выбирать, с кем тогда стоит быть.
Я хочу быть с ним, потому что мне хочется становиться лучше.
Либо я чувствую себя хорошо, и мне хочется сохранять это состояние постоянно, не только при нём.
Последнее время я ощущаю себя куском дерьма. Хочется бороться…, чтобы быть уверенней. Что делать, если в таком случае ничего не меняется, если с каждым разом я воняю всё больше.

*
Подо мной ломаются суки. Я надламываю ветки под тяжестью паранойи. Валится с неба, а я не пропускаю, ловлю каждый комочек мусора. Это что – мне? Какого чёрта…
Если не поймать – упаду? Или если отпрыгивать и уклоняться – упаду?
Почему вы врёте?