Мото

"Сколько может длиться жизнь? Вот глупо... Теплые, сладкие, прозрачно чувственные губы. Не такие как всегда. Не такие как твои. Просто все надоело....Сплошной туман. И снова ничего не снилось. А ощущение такое, словно всю ночь кросс бегала. Может сменить место кровати?",-думала она, переворачиваясь на бок, и открывая глаза. Желтый ядерный свет утреннего солнца впился в припухшие веки, и захотелось спрятаться обратно в царство сна, где бы это ни было. Хотя нет, там ее больше не ждали. Сон был для нее простой физиологической необходимостью. Ну, вот как, к примеру, в туалет сходить. Мочевой пузырь сейчас лопнет...
Через каких-то пять минут она стояла у плиты и медленно перемешивала густой, зловонный кофе.  Длинная, измятая, но иссиня-белая  трикотажная футболка слегка покачивалась под порывами весеннего ветерка залетающего в распахнутое окно. Ветер - единственное, что могло ее разбудить и привести в чувство. А кофе... так привычка, не более. Протест против маминых правил.
Какая-то странно звенняшая тишина мягкими, густыми волнами сползала ей на плечи и уже тяжело было стоять. Клац - и диктор с монотонным жужжанием продолжал свою безрадостную сводку. Может лучше было бы разбить в осколки тишину какой-то музыкой, но она не знала чего ей хотелось бы. А телевизор имитировал общение. Имитировал.
Рука скользнула по холодным плиткам к раковине и вытерла пятнышко кофе на столике.
Было около девяти. Точно она не знала, было, лень поднять глаза на часы, но и спешить было некуда сегодня. Эти выходные приходят только тогда когда их не ждешь. Когда они не нужны. Тут знакомый яркий звук привлек ее внимание к экрану, и мозг воссоздал ударяющий в нос запах бензина. Кажущейся знакомым голос спортивного  в сотый раз комментировал репортаж о мотогонке, гран-при Японии. И снова на экране толпа бегущих в пыли по треку людей, суета среди механиков,  вперемешку с пятнами асфальта, яркие цвета командных комбинезонов. Замедленная съемка этого падения, ярко желтый номер "74"  на обтекателе... Клац - и тишина. Потом пультом о стену.
___________________________________________
"Нет, все не бывает так... Все - почти тоже, что ничего..
Когда вот эта зима над ухом жужжит, то хочется верить, что где-то всегда светит солнце.."

Ей было еще девятнадцать, уже девятнадцать. Она стояла в вагоне метро и пялилась на рекламный плакатик тур фирмы прямо перед собой. Она прожила не одну жизнь. И не одной достойной.

"Весна - тоже, что и юность, это пора мечтать и планировать все на свете. Это ощущение возможностей..."

Нет, ей точно было больше, она точно была старше, старше на жизнь или две.

"Говорят, что вся жизнь может уместиться в одном дне. Твоя жизнь в одной пригоршне песка.. И ты бессильна что-то изменить.
Чего же от меня хотят? И почему все выглядит сегодня глупым и наивным?
Бывают дни, когда все девушки вокруг изрядно хорошеют. То ли солнце светит как-то по особенному, то ли смотрю я на них под другим углом, но почти с каждой третьей я бы выпила кофе, а с каждой восьмой могла бы переспать... вот только они не могли бы. Гетеросексуалки долбанные!
Сегодня не один из таких дней. Сегодня все вокруг кажутся уродливо-банальными. Тот же макияж, те же заколочки, те же отсутствующие глазки, под сводом килограммов туши. А чего ж ты хотела в восемь утра в понедельник?" 

Из филосфствований и самокопаний ее вывел голос свыше: "..следущяя станция - Шулявская"...Толпа загудела и пробубнила что-то под нос... "Наверно они все хором подумали, что им пора выходить. А я, значит, одна из толпы. Мне тоже пора..."

Сегодня ровно восемь месяцев… и до весны еще долго, но и этот март среди декабря бывает сладостно приятен. Но вот чем отличается температура +4 зимой, от температуры +4 весной в этой местности? Запахом отличается… Весна приносит мне выстраданный и вымечтанный запах соленого ветра, запах морских просторов и чаек на гребне холодной ряби… А зима, это имитация…пусть даже такой островок тепла в выходные.. это всего лишь хорошая подделка.
Опять новый год без снега….ох…
А его это уже не колышет.. да, и колышело ли тогда? "Судьба"- , сказали мне его родные. "Злой рок", - сказали мне его друзья. "Просто он в коме", - сказали мне медсестры… "Его путь, - подумала я, подытожив. Да, Даидзиро, ты выбрал это сам. В тот день, как сел на свой первый мотоцикл и прокатился с подружкой по набережной, в тот день ты выбрал. Имел право.
А ведь тебе было столько же, сколько сейчас ей… вы одногодки..смотри, а я и не знала… вот только год на камне мне на это прямо указал…сколько же я планировала прийти к тебе, думала, о чем с тобой поговорить, а так и не могу собраться с мыслями, да и приехать я не могу, ты знаешь ведь..вот только фото твоей могилы, вот и все…есть правило - ходить на могилы друзей и врагов, но не бывать на похоронах. Я обязательно останусь, верна правилу, и приеду к тебе лично. Вот только когда? Наверное, потом. Спасибо Жене, если бы ее обломало заехать на это кладбище, я, видимо, и могилу твою не нашла бы. А так, фотографу пришлось выкинуть три тысячи иен на одну только электричку, чтобы добраться до тебя под дождем. Но фото просто отличное. Кто-то решит, что это жестоко повесить в рамочку фото могилы друга, ну, а я так не считаю. Да, и не были мы знакомы взаправду, а если бы и встретились с тобой, то обязательно бы подружились. Ты бы не возражал…

 

продолжение будет... может быть