Ода кофе или полутренний бред

Утро. Жидкое такое. Исполненное надежд и приступов памяти. Если утро началось с разлитого кофе и приступов острой боли в области души, значит, звезды повернулись к вам сегодня задом. Значит, нет смысла уже бороться и нет смысла что-либо делать. Подождать - вот такая политика этой среды. И вообще, что за день такой "среда"? Ни туда, ни сюда...
Сижу на столе и рисую пальцем в луже черного без сахара. Иероглиф "ветер" рисую.  Уже механически ногтик указательного опускаю, словно кисть в чернила. А  уголок белого полотна рубахи, упавший на стол, уже пропитан влагой, как воздух города за окном. И что собственно я хотела выяснить? Возможно, ли ножом изменить линию судьбы на левой ладони? Возможно... Надо сварить еще. Не слизывать же кофе со стола.
Спрыгиваю босыми и к шкафчику над плиткой. Здесь, всегда слева, всегда в стеклянной белой баночке с надписью "Вишневое". Всегда молотый. Всегда черный. Может его нормальные люди нюхают, а не варят? А ладно. Все равно безмозглое применение порошка из зерен.
Может это утро слишком сложное для меня? А может ли утро быть слишком? Утро - это всегда начало. Начало рабочего дня у стандартных людей, начало плохого настроения, начало свежей сводки новостей, корень времени.
Или конец. Конец жизни девочки Лены, конец бурной ночи, конец рассвету, конец света. Понесло...
Милый, темный, пахучий напиточек, я тебя умоляю, только не сбегай сегодня во второй раз. Я хочу тебя выпить недоведенным до кипения. Я не могу позволить себе еще раз вымывать изгаженную плиту. Не могу позволить себе задуматься и спокойно смотреть, как твое пенное бурое тельце перелазит через край джезвы. Значит, я не буду думать. Не думать! Ни о чем не думать, кроме кофе. И зачем оно мне сдалось? Это же мысль про кофе. Значит, ее можно себе позволить. Зачем мне сдалось кофе утром? Бесполезнейший напиток и еще более бесполезный процесс закипания. Так и хочется посмотреть в этот момент на оторванные головы в новостях, хотя в нормальном состоянии вид крови меня угнетает. Нужен ли мне этот оплот империализма и обжигающий искуситель? Он искушает: посиди со мной чуточку, обожги губки моим существом, обдумай аромат и закрой глазки, опаздывай, всюду опаздывай, а потом скажи, что пила кофе, я единственный верный тебе любимый, я неизменно в твоей баночке, на твоей плитке, в грязной чашке, я каждое утро возле тебя, милая моя девочка.
Может изменить сегодня ему с крепким чаем? А может лучше помедитировать над плитой, и не отвлекаться на всякие глупости. Все. Это уже невразумительные размышления. А значит, пора выпить кофе. Пора заканчивать думать, а не думать - значит не жить. По моему так...
Ах, боги, я знаю ответ. Я знаю, почему я в ступоре сейчас. Это же утро! И, кроме того, кофе - это символ протеста. Протеста против устоев детства, против прошлого, против одиночества и, главное, против курильщиков. Я не буду курить. Я не курю уже сутки. Я протестую против дыма. Я буду пить эту черную гадость, хотя люблю чай. Буду пить и думать, что я не курю уже целые сутки и два часа, и тринадцать минут и сколько-то там секунд.
Вот он, мой бог. Я буду наслаждаться тобой, гадость моя. А потом закончу сидячий (на столе) протест и закурю.
Я буду, довольна собой, ибо я начала этот день с продолжения вчерашнего доброго дела. Я буду наслаждаться собой, и думать о прекрасном начале гадкого дня, а потом я опоздаю, и буду проклинать свое правое дело, свой левый экстремизм и Мураками буду проклинать. А не фиг было его читать до утра. Потом вот такого понавыдумываешь.
Все. Завтра утром я протестую против кофе.  А ночью я сплю. Отныне ночью я сплю, и снится мне кафе и куча кофеманов.