Прости

"... Прости ! " – сказал голос на другом конце провода. Голос, ставший чужим за какие-то неуловимые мгновения пульсации замирающего сердца. Слово, превратившее ЕГО в историю, ЕЁ в эпизод, прочертившее грань – ДО и ПОСЛЕ.
" Это жизнь " – выдохнула она. Лучше так. Без моральной грязи на стыке ДО и ПОСЛЕ. Молча, не унижая, не унижаясь. Не всегда так получается. С ним не получится.

После.

... Она жадно вдыхала его по глотку, ощущая подушечками пальцев бархат кожи, кончиками нервов ловя обезоруживающую негу опустошающего наслаждения, откровенную приятность мимолетной наполненности ...

Темнота и снова свет. Сон. Только сон. Ощутить и потерять, уловив через сонный прищур солнечные блики непоседливых зайчиков. Сон. Исцеляющий и сладкий. В нем она еще ЕГО, он еще ЕЁ. Болезненный и горький. Прошлое.

В её жизни жил легкий страх перед любовью, страшно полюбить, а потом получить удар по сердцу, и вырывать из сердца куски, и зализывать раны. Как там поется - "Только раны в душе и на теле я лечил прижигая огнем". И вот, мы уже и не спешим открываться, пытаемся утихомирить чувства, дабы не выдать себя. Да, и к сожалению, сердечко - то наше иной раз уж и не способно на те чувства, о которых мечтаем, это пострадавшее в сражениях сердечко, покрылось шрамиками, от тех ударов, которые судьба наносила. И стало не так эластично, и перестало учащенно биться от одного лишь взгляда, от одного лишь прикосновения или слова. И не верит оно в слова, не доверяет иной раз ощущениям, боится лишний раз всколыхнутся, дабы не растревожить те зализанные раны.

А любовь, уходя, испаряясь из сердца, оставляет нам в наследие осадок, виртуальный душевный песочек, который накопившись, преобразуется в зажигательное стекло, зовущееся разумом, воспламеняя, само оно остается холодным.

Телефонный звонок. Не ОН. ДРУГОЙ. " Приезжай " – вырывается у нее. Они неслись по пустому шоссе навстречу тишине и умиротворению леса. Хвойный запах наполнит легкие, ветерок растреплет волосы.

- Кричи, - сказал Другой.
- Что?, – удивилась она.
- Тебе плохо? Кричи, выкричи боль, – последовал ответ.

Она набрала воздух ... и слова застряли комком в горле, немым комком злости, боли, разочарования, приправленные солью подступающих слез. Ну уж нет. Сначала тихо, потом чуть четче смех вклинился в хвойную тишину и в ее сознание.
Её смех. Первый шаг к исцелению, мелкий шажок к забвению.

Под тихую музыку, обволакивающую ноющую пустоту в ее душе, они летели обратно к бешенной суете городских сумерек. Возвращаясь, чтобы раствориться в динамике событий, обыденных нужностях, насущном завтра.

- Спасибо, - выдавила она, сидя в отрезанном, пространством салона машины, куске темноты наступающей ночи, - " Но, нас никогда не будет ". Вышла из машины. Вернулась.
Посмотрела Другому в глаза, добавила – " ПРОСТИ !!! ".

Щелчок, поворот. Сквозь тьму и безмолвие пустой квартиры чуть слышен мерный звук биения часов, неумолимо отдаляющих недавно такое реальное счастье.

Свет и опять темнота. Сон. Исцеляющий и сладкий. В нем она еще ЕГО, он еще ЕЁ. Болезненный и горький. Прошлое.

No regrets.