Три разговора

1.
- А я люблю ночь, веришь?...
- Любишь?! Но ты же... ты же... ты же всегда ненавидел тьму!
- Ну да. Всегда. Ненавидел.
- А ночь...
- А ночь - это не тьма.
- Ага. Ночь - это просто отсутствие света.
- Интересная теория. Сам придумал?
- Это не теория. Это факт.
- Да ладно тебе. Неужели ночью вообще никакого света нет?
- Нет!
- Ни луны... Хотя да, бывают безлунные ночи... Ни звезд... Хотя и беззвездные ночи бывают... Фонари совсем не горят, машины не ездят - да? И даже отчаянные поэты перед рассветом не пишут стихи... Ужасно. Непроглядная тьма. Рукой перед носом помашешь - не видно.
- Ну ... это... в общем... А я ее ненавижу!
- Почему?
- Ночь омерзительна!!
- Почему?
- Ну... не знаю даже. Темно.
- И все?
- И тухло. В темноте живут вурдалаки, ты в курсе? Унесут тебя и сожрут, даже косточек не оставят. Ха! Шутка. Придумал сам.
- Ага.
- Эй, не сердись. Я и не думал, что эта чепуха так много для тебя значит.
- Ты прав. Попытка довериться человеку и дохлой кошки не стоит, верно?
- Эй, стой! Постой! Погоди! Ну пожалуйста....... Я был неправ...... наверное......
- Отпусти мой плащ. И забудем об этом.
- Нет, я... Нет, ну пожалуйста... Прости. Прости, я неправ.
- Сколько раз ты еще это повторишь?
- До тех пор, пока ты меня не простишь. Ну хочешь, я встану перед тобой на колени?
- А смысл?
- Мы же друзья... Разве нет? Ты хотел мне довериться...
- Хотел.
- И?
- А теперь не хочу. Пропусти.
- Извини...
- Извинил.
- Что ж... Что ж...
- Что ж - прощай.
- Да, я... До завтра. Спокойной ночи. Прости меня еще раз...

2.
- Понимаешь, я просто хотел... Разрядить разговор. Перевести его в шутку. Я не люблю, когда слишком серьезно, мне кажется... мне кажется, что серьезность накладывает какие-то обязательства, а я не хочу... понимаешь? не хочу обязательств.
- Я понимаю.
- Правда?... Ты ведь... ну... ведь я не так уж и виноват, ведь правда?
- Угу.
- Как ты думаешь... он простит? Хоть потом, хоть когда-нибудь...
- Ну конечно.
- Я... я ведь сразу перед ним извинился. А он - он никак не хотел прощать.
- Простит, куда же он денется.
- Понимаешь, я почти сразу понял, что успел сказать что-то не то. Но уже было поздно.
- Я понимаю.
- Ох... ну будем надеяться... Да что это я все о себе... Ты-то как?
- Да все отлично. А о чем вы с ним говорили?
- Да о ерунде всякой. О фигне. Я спросил, почему он не хочет встречаться с девушками. А он сказал, что не может встречаться с ними, потому что безнадежно влюблен... Любит ночь. Какой-то бред, понимаешь?
- Понимаю. Думаю, он неправ. Поговорить с ним?
- Да, да, погов... Нет, знаешь... О, я не знаю...
- Так что?
- Нет, не надо. Давай подождем.
- Хорошо...

3.
- *полушепотом* Так вот почему ты не хочешь встречаться с девушками...
- Что?
- Что слышал.
- А если я не расслышал? И попрошу повторить?
- Я повторю, мне не сложно. Маньяк. Значит, девочки тебя уже не устраивают?
- Это тебе этот сказал?
- Ну зачем же так говорить о твоем лучшем друге... У него нет от тебя секретов, и он так расстроен ссорой с тобой...
- Так расстроен, что тут же пошел тебе рассказать?
- О да, понимаешь, он плакал. Но ты ведь не любишь мальчиков. Ты любишь "эту прекрасную черноволосую женщину, с удивительными глазами..."
- Заткнись!
Смешок.
- Ты серьезно думаешь, что заткнешь меня этим?
- Вот этим - точно заткну.
- Право, я потрясен. Ты болен, ты знаешь? Я занимался борьбой семь... нет, восемь лет. Так что даже не думай меня ударить. Лучше последить за своим... дружком. А то мало ли кому и что он расскажет...