о произведениях искусства

Мы открывали глаза и словно слепые котята жались друг к другу, мы шептали слова без смысла и смысл без слов. Мы хотели жить. В нашей жизни было всё и не было ничего. Мы призывали луну и нарекали её солнцем, мы не хотели спать но-чью, мы хотели любить друг друга, но не знали как. Мы знали всё и не умели ниче-го. Мы хотели слиться в едином порыве, но всегда были разделены. Кто нам мешал, и кому мешали мы? Кто хотел нас, и кого хотели мы? Кто рисовал нас? Что за мир, в котором мы были нарисованы? Чья судьба приходить и видеть нас каждый день? Кто объяснит нам, зачем мы созданы и по каким правилам? Кто прикажет прервать нашу жизнь? Каждый день рождал вопрос, на который не было ответа. Каждый день будил в нас желание быть рядом друг с другом. Каждый день обрекал нас проживать отдельно друг от друга. Каждая ночь смеялась нам в лицо, обвиняя в несбыточности наших желаний. Они никогда не сбывались, но мы не теряли на-дежды. Нас отправляли по миру, и люди смотрели на нас, любуясь. Мы были пре-красны всегда. Иногда нас обвиняли в броскости и вульгарности, а мы смеялись в лицо, ибо такими были созданы. Мы смеялись и любили, смеялись и не находили ответа, смеялись и называли луну солнцем, смеялись… Кто любил нас, кроме нас самих? Нам хотелось верить, что люди видели в нас не только выгоду. Нам про-сто хотелось верить. Однажды ночью искусственное солнце разозлилось на нас и взорвалось мириадами искр. Наш легкий дом из бумаги и дерева загорелся. Мы заго-релись… Наконец-то мы почувствовали истинное единство. Неподдельное, невооб-разимо прекрасное. Мы поняли, зачем нам жизнь и решили, что порознь жить плохо, и мы сгорели. Нас больше никто не увидит, но мы не жалеем.
Мы – две картины, написанные одним художником.