Встреча в метро

Вовсе не легко отыскать книгу, которая научила нас столь же многому, как книга, написанная нами самими.
Ф. Ницше.
От автора.
Я бы не хотел, чтобы этот очерк воспринимался как полноценный рассказ - это лишь описание случая, произошедшего со мной и мысли, навеянные этим случаем. Возможно, когда-нибудь этот очерк получит "красивую обёртку" в виде какого-нибудь романтического сюжета, но мне кажется, что это лишнее - слова, которые последую далее, говорят сами за себя, им не нужно никакого сюжета и лирики. Этот очерк о том, что вы видите достаточно часто, о чём мечтали в юности, а теперь прячете в дальние уголки своей души.

    Эта история случилась в ноябре. Был обычный четверг, ничем не отличающийся от других дней той же недели. Занятия в институте закончились, и я поехал домой. Зайдя в вагон метро, я сел на свободную скамью и погрузился в размышления, которые, обычно, продолжаются у меня всю дорогу до предпоследней станции на этой ветке метро. Через некоторое время мне стало как-то непосебе, такого я никогда ешё не чувствовал. Мне казалось, что я - страница книги, которую может прочесть любой, кто умеет читать. Я поднял глаза и ощутил на себе взгляд девушки, что сидела напротив. В её руках был лист бумаги и карандаш. Она рисовала меня.
Их было двое - он и она. Они сидели на скамье рядом, но, если не обращать внимания на их занятие и другие мелкие детали, можно было бы сказать, что они не знакомы. Они не разговарили, лишь рисо-вали. Описать их трудно - я отчётливо помню детали, но не могу вспомнить даже их лиц.
С первого взгляда они ничем не отличались от другой молодёжи в вагоне. Лишь присмотревшись можно было заметить, что их одежда была очень старой, хотя это умело скрывалось многочисленными швами и украшениями. Также можно было отметить, что шея девушки забинтована. В остальном их можно было принять за обычных москвичей, возвращавшихся с работы или учёбы.
Они рисовали всех, кто был доступен их взору: старика, спящего на скамье в конце вагона, меня, женщину средних лет с большими и, очевидно, тяжёлыми сумками, что сидела рядом со мной, муж-чину, читавшего дешёвый детектив… Я уступил место пожилой женщине, которая вошла в вагон на следующей станции, и подошёл к этой странной паре.
Карандаш в руках девушки двигался очень быстро, оставляя на листе бумаги линию за линией. Заканчивая изображение очередного пассажира девушка осматривала вагон, на мгновение погружаясь в размышления. После чего она брала чистый лист бумаги и начинала рисовать очередного пассажира.
Я наблюдал за ними достаточно долго. И всё это время я не мог понять одной странности, замеченной у них на рисунках. Все люди были изображены без лиц.
Я вышел из вагона на своей предпоследней станции этой ветки метро. В толпе людей, движущихся к эскалатору я заметил художницу. В вагоне она сидела, поэтому я не мог разглядеть её полностью, те-перь же она была открыта моему взору.
Я бы не сказал, что она была красива, даже наоборот, её внешность была неприятна. Она была очень низкого роста, её походка была довольно странной. Скорее всего, эта походка и забинтованная шея объяснялись повреждением либо шейных позвонков, либо позвоночника.
Когда мы вышли из метро, она пошла к автобусной остоновке, я же повернул в противополжную сторону и пошёл домой. По пути домой я дышал свежим морозным воздухом и размышлял об этой странной паре.
Эта встреча в метро дала мне надежду. Она показала мне, что есть люди, готовые идти против системы и заниматься тем, что им нравится и к чему они предрасположены. А ведь дар видеть то, что не видит большинство других людей в наше время редок.
И я говорю не только о молодых художниках. Практически каждый человек в юности пишет стихи или прозу, возможно, сочиняет музыку или мечтает о том, чтобы стать скульптором. Творческое нача-ло живёт в каждом из нас, но развивают его не многие. Поэты и писатели вскоре забывают о том, как тратили многие ночи своей молодости, чтобы провести героев своих произведений через очередные повороты колеса судьбы, или чтобы просто написать в стихах признание в любви девушке, которая живёт по-соседству. А через некоторое время, дожив до сорока лет, они с щемящей грустью в груди вспоминают об этих ночах, думают о том, кем они могли бы стать, но стали. А потом, годам к пяти-десяти, грусть уходит, и эти люди с немного печальной улыбкой говорят своим детям о том,  что в их возрасте они были людьми творческими, но, дабы прокормить семью, оставили свою мечту.
Этот молодой человек и девушка на самом деле сделали вызов всему окружающему миру. И сделали они его простым фактом своего существования. Вы, конечно, можете сказать, что это были просто два студента, оттачивающих свои навыки, рисуя людей, возвращающихся в метро с работы. Но я отвечу, что это были настоящие Художники. Ведь талант художника заключается не в том, чтобы реалистично передать на листе бумаги предметы, находящиеся перед тобой. Настоящий Художник, рисуя какой-ли-бо предмет, передаёт с помощью красок его сущность, то, что он из себя представляет. Настоящий Ху-дожник, рисуя портрет человека, рассказывает нам всё об этом человеке, он читает его как раскрытую книгу. Именно поэтому на их картинах не было лиц. Зачем рисовать лицо человека, когда можно раскрыть всю его сущность очертаниями его фигуры, созданными мастером? А лицо лишь добавляет предвзятости наблюдателю, наталкивает на совершенно ложные выводы о душе данного человека.
Вы подумаете, будут ли счастливы эти художники в будущем? Естественно будут! Ведь когда чело-век не обращает внимания на бытовые неудобства и занимается тем делом, для которого он был рождён, он воистину счастлив.
1-2 января 2004 года.