Тоннели

Это будет почти плагиатом… я буду писать про метро…
Потому что почти в него влюблена, только не осознала до сих пор…
Просто мне нравятся лестницы, которые едут сами по себе четко зная свою траекторию.
То в поднебесье, то в подземелье к самому ядру.
Интересно ты видишь то же, когда входишь в метро…
Так же подходишь на пол шага вперед к приближающему поезду, чтобы почувствовать ветер и доносящийся запах – а потом смотришь на себя со стороны… и видишь как твои волосы разлетаются в стороны от твоего лица и ты сильно отличаешься от других людей, стоящих на полшага позади…


***
Станции мелькают за окнами. Ты считаешь остановки, чтобы выйти на нужной…но вдруг засматриваешься  на нее. Она читает книгу в мягком переплете. Бойцовский клуб. Пропускаешь. Снова садишься на место и начинаешь превращать гул, стоящий вокруг в фон. В музыку. Рельсы и шпалы играют роль ударных. Она не видит тебя. И ты доезжаешь с ней почти до конечной станции…но она не выходит.
Осторожно двери закрываются… ты берешь ее за руку и выходишь с ней наружу. Она не отрывает глаз от книги , и ты задумываешься настоящая ли она…
Ее взгляд поднимается вверх, куда-то выше тебя. Она убирает руку и садится на скамью, для тех, кто живет в метро…
Current music: Moby  Sunday (The day before my birthday)
Наконец, ты можешь ее разглядеть… ты садишься напротив в почти пустом метро и нарушаешь правило. Куришь.
На ней очень яркая одежда. Рыжие волосы видны из-под шапки. Под подбородком серьга. На запястье татуировка хной. Что-то на хинди…
Как думаешь она действительно живет в метро….
Не проронив не слова уходишь…уверенный что завтра встретишь ее снова…
В пустом метро слышны лишь твои шаги…
И вдруг ты ловишь себя на мысли, что не видел ее до этого. Значит в метро можно не пересекаться. Можно ездить по разным веткам и никогда больше не увидеть друг друга … все дело случая…
Последний поезд уносит ее на какое-то расстояние и ты готов бежать по темным туннелям до станции, на которой двери поезда выплюнут ее…
А ты переходишь на свою ветку…
Догоняешь лишь последний ветер … волосы в стороны…
Дело случая… в голове вертятся ее приметы… ты мучаешься но не можешь вспомнить лица.
Садишься на последний поезд до своего дома и засыпаешь воспоминания о ней музыкой  шпал и чуть сыроватым запахом округи…
Последние лестницы несут тебя на поверхность… а ты бежишь по ним вниз, пытаясь догнать время…
Ты замечал как все это похоже на песочные часы…
Песок сыплется сквозь пальцы со скоростью времени,  а ты не запоминаешь как выглядят песчинки…
Все дело случая…