О любви

Был некто француз, фамилией не то Вольтер, не то Ларошфуко. Француз имел сестру, которую окружали многочисленные поклонники. Те из них, кто сблизился с нею особо, подвергаемы были от неё испытанию. «Скажи, — вопрошала она, — за что ты меня любишь?» Иные отвечали: за красивые ножки, другие: за острый ум, иные же: за душу возвышенную и устремлённую к Божественному. Всем им она отказывала.
Нашёлся один, что, будучи подвергнут испытанию, ответил французовой сестре:
— Да пошла ты со своими вопросами дурацкими!
Девица немедля вышла замуж за этого человека. И столь впечатлил сей факт брата её, фамилией не то Вольтер, не то Ларошфуко, что оный немедля записал в свой дневник афоризм: «Если мы знаем, за что мы любим женщину, значит, мы её не любим».
В то время и сам француз обхаживаем был некоей особой, назовём её мадемуазель д’Ориньяк. И тщась испытать свою премудрость на практике, спросил он у девицы: «Скажи, за что ты меня любишь?»
— За то, — ответила она просто, — что ты этому не мешаешь.
И столь впечатлил сей ответ француза, что оный немедля впал в ничтожество, подавленный силой женского многомудрия.
Впрочем, позже решив: к чему, де, умствования? — пришёл в себя вполне и не помешал мадемуазель д’Ориньяк стать мадам не то Вольтер, не то Ларошфуко.