Самолет

Самолет. Духота. Неудобные кресла. Ноги не помещаются, а крылья болтаются-машут,
разгоняются. Плохая погода. Тучи, самолет ныряет в них. Снизу. Сразу темно, но знаешь, что
сейчас посветлеет. Сейчас должно стать солнечно. И очень сине. Так и есть, светит, добрый.
Вдруг, самолет, как дельфин, опять ныряет в облака. Сверху. Почему-то вижу глазами пилота.
Жутко быстро приближающаяся земля. Желто коричневая. Скалы. Горы. Самолет ныряет в
ущелье, какая-то тупая уверенность, что самолет еще взмоет вверх. Взмывает. Чуть не по скале.
Но, кажется, это была последняя попытка умирающего дельфина. Он больше не всплывет.
Земля опять приближается в пике.  Страшно. Проносится жизнь. Вернее не жизнь, хочется кого-
то обвинить, по чьей вине я оказался тут. Ничто не вспоминается. Злость. Ведь я так молод!
Какие-то глупые мысли о следующей жизни.  Нет, есть мысль еще глупее. «У меня даже нет
машины».  Успеваю ухмыльнуться своей способности  глупить. Земля приближается.
Накатывает. Задыхаюсь. Глупости престают быть глупостью. Сознание пустое. Чистое. Стало
спокойно. Умереть не страшно. Все пройдет быстро. Как будто, что-то сейчас освободится. В
тихой нежной неге. Звуки станут медленными и густыми. Воздух станет чистый  и мягкий.
Можно будет тихо улыбаться. Всему.
Ангар, стою под нашим самолетом - мы спаслись. Покарябанного дельфина чинят.
Унесли куда-то нос. Почему-то на тачках.
Починили быстро. Опять в воздухе. Пилот что-то рассказывает про 25 лет работы. Что у
него это в первый раз - отказали оба двигателя. Он смог «оживить» один из них - вот мы и
выжили. Солнце бьет в иллюминатор. Все живы и улыбаются. А мне почему-то грустно… "Там" было
что-то красивое и светлое... я снова улетаю...

Вот такой вот сон.

BN 17/11/2003 msk