Печальный Рыцарь

    Полдесятого утра. Я, как всегда, опаздываю на работу. Бегу по платформе родной станции метро, не замечая лиц. Я еще не совсем проснулась, хотя успела плотно позавтракать. Утром я стараюсь есть много, потому что потом уже не получается. Сколько же народа! Толпа. Ненавижу утреннее метро: это давка, суета, серые, ничего не выражающие лица!  Хотя у меня, наверное, лицо не лучше.
    Останавливаюсь у «моей» колонны. Жду поезда. Боковым зрением, слева от себя вижу Его. Он снова меня ждет, как вчера, как неделю назад, и я уверена, что будет ждать и завтра. Невероятно, а точнее странно. Видется каждый день и при этом даже не здороваться. Едем в одном вагоне, украдкой смотрим друг на друга, потом он выходит, а я еду дальше и чувствую себя полной идеоткой.
    Во что может перерасти старая симпатия? Мы не виделись с Костей 5 лет, и вот три месяца назад совершенно случайно столкнулись в метро. Случайно ли? Я, вообще-то, в случайности не очень верю. Наши глаза встретились, и воспоминания о таком возможном, но так и несбывшемся романе накрыли с головой. Тогда, в первый раз, я смущенно опустила глаза. А я то думала, что стесняться мужских взглядов я уже разучилась. Мелькали лица, сменялись декорации, слова, надежды, разочарования, а необыкновенное притяжение к этому парнишке осталось неизменным. Тогда, в школе, он смотрел на меня таким же грустным, влюбленным, по-собачьи преданным взглядом, как сейчас. Тогда ему было пятнадцать, а я заканчивала школу.
    И вот теперь мы встречаемся каждый день, на том же месте, в то же время. Ему двадцать. Он кравив, как Бог. Хотя прилагатеотное «красивый» я редко применяю относительно к мужскому полу, считая красоту сугубо женской привилегией, но... Костя – это приятное исключение. Высокий, стройный, широкоплечий. Красивый профиль, красивые руки, да, руки... Грустные, глубокие глаза на уставшем лице. В них такая тоска! Почему? О чем он думает? Порой мне кажется, что он никогда не улыбается и никогда не смеется. Мальчик Пьеро, как сказала бы моя подруга, Печальный рыцарь. Как бы мне хотелось знать, о чем он грустит...
    Я чувствую, как его взгляд скользит по моим ногам, поднимается выше, задерживается, еще выше, гладит мои волосы, рисует мой профиль. Я поворачиваю голову, наши глаза встречаются на какое-то мгновенье, я судорожно решаю, улыбнуться или нет, и снова отвожу взгляд. Сердце начинает выпрыгивать из груди. Блин, я ненавижу себя в этот момент. Неужели я стесняюсь? С любым другим парнем я без проблем бы заговорила, а с ним не могу. Не знаю почему. Язык прилипает к небу, а в голове полный бардак, хочется убежать куда-нибудь, спрятаться. Зачем он так смотрит? Почему не подойдет? Почему даже не улыбнется? Зачем меня ждет? Сколько вопросов, и ни одного ответа.
    Подошел поезд. Он заходит в вагон, я быстренько запрыгиваю в свой, расталкиваю всех, чтобы видеть его профиль сквозь толстые стекла окон. Вот он, мой рыцарь, стоит и смотрит в темноту подземного туннеля, не зная даже, что из соседнего вагона на него смотрят влюбленные зеленые глаза с надеждой, что встретятся с его синими. В эти пять минут пути весь мой мир – это он. Я стараюсь мысленно сфотографировать его лицо, запомнить его черты, чтобы прокручивать их затем в голове целый день.
    Я ничего не жду от него. Мне не надо. В моей жизни было не мало романов, но никогда я не чувствовала ничего подобного, никогда не думала, что всего лишь один взгляд любимого человека может дарить такие сильные эмоции. Обычно все было очень быстро: познакомились, пороманились, разошлись. Все чисто конкретно. А сейчас мне просто хорошо от мысли, что он есть, что он живет, что в наших разных и чужих друг другу судьбах есть те самые пять минут в метро, что делают нас ближе, тот ничтожный промежуток времени, который принадлежит только нам. Я боюсь сделать что-то не так, боюсь разорвать ту тонкую, едва уловимую ниточку, что нас соединяет. Я ничего не хочу менять, мне всего лишь нужно точно знать, что завтра он будет на том же месте, чтобы заглянуть в мои глаза, печально улыбнуться и снова промолчать о том, о чем молчать так трудно.