Колонна

Колонна шла по вязкой, влажной земле, - колея, разбитая повозками, наполнилась водой. Люди оскальзывались. Падали.
Их пытались поднимать, потом перестали. Боялись сами остаться лежать там, в этой грязи, в отпечатках сотен ног. Шли молча. Лишь иногда раздавался резкий вскрик, выстрел, и всё стихало. Шли молча. Ещё и потому, что знали,- любой стон может стать последним. Терпели.
Губы покрылись коркой, с бровей в глаза тёк едкий солёный пот. Вытереть нельзя, - руки скованы.


Полубег-полупадение. И внутри пусто, ничего нет. Даже жалости к себе. Пусто.
Всё кажется бессмысленным, - ничего этого нет, и уже начинает казаться, что не было. И мгновенность бытия. Мимолётность.
Вспышка. И угасание.
Рождение. И вся жизнь, как ожидание и страх смерти.
Неправильно. Нелепо. Ложно.
Спешка. Быстрее, быстрее, быстрее.
Оставить после себя. Оставить память. Стихи. Песни. Чувства.
Страх, гордость, уважение. Облегчение.
Если нечего, - то детей. В надежде, что они сумеют оставить после себя больше, чем ты.
А смысла нет.
С рождения - начинаешь мотать свой срок. Только камера чуть просторнее, чуть больше света и чуть меньше свободы. Начинаешь что-то понимать, исправляться - отпускают. За примерное поведение. По тёмному туннелю, в конце которого - свет. Так рассказывают те, кто вернулся. Не вышла амнистия, брат. Потерпи. Недолго осталось.
- За что тебя сюда?
- Не помню...
- Значит, было за что. Или сам хотел. Просился. Эх, ты. Сколько дали-то?
- ...
- Да не пугайся ты. Это я так, не подумав. Мне вот уже скоро.
Иллюзия. Абстракция. И мы - причуда природы. Случайно собравшиеся вместе частицы небытия, ставшие бытиём. Вышедший из-под контроля эксперимент. Или не вышедший?...
Иногда хочется думать, что тот, кто дёргает за верёвочки, неплохой парень. Молодой просто, любопытный. Что он это всё не со зла.
И мы, как хомячки у него в банке. Вместе - тесно, врозь - скучно.
Жрём друг друга.


Подскальзываюсь. Никто не поднимет.
Нет... Смотри-ка...