Мы так хотели полететь!

Это странная площадь. Дома отброшены вдаль, крылатые люди застыли в камне. Огромные крылья раскрываются к ветру, вот-вот полетят... но нет. Камень летит только в окно, по чьей-то воле. Люди летают в самолетах. Статуи неподвижны.
Когда-то давно... Нет, никогда и нигде жили те, кто мог подняться в воздух по собственной воле. Не знаю, может быть, это были наркотические галлюцинации, старые преданья или самая настоящая жизнь, но это было. Был полет - неограничимый и неостановимый, полет без цели. Ветер был другом и товарищем в воздушных играх, земля - домом, ожидающим усталого путника.
Но однажды они не смогли взлететь. Земля превратилась в тюрьму. Горные цепи разделили недавних друзей. Нужно было искать способ жить.
Нам, не знающим другой жизни, это очень просто. Мы живем и не знаем, как можно иначе. Они знали. И ветер... Он слишком быстр и слишком стар. Ветер путается в волосах и шепчет: "Лети! Ну, чего ты ждешь? Там, за горизонтом, небо синее, как в первый день, а в ущелье растет еще никем не виденный цветок! Летим! Я покажу тебе нерожденный восход! Полетели!» А человек может только бежать. Только ползти – ему никогда не угнаться за ветром, не стать равным... Никогда. Слово срывается с губ, на миг замирает – и приходит ответ: «Ты же наш! Воздух не мог забыть тебя! Вернись! Нужен всего один шаг – шаг с обрыва. Давай! Оставь землю, она не нужна тебе!»
Человек боится и ждет. Ждет полета. Человек начинает сторониться обрывов, он боится ветра, воздуха, солнца... высоты. А потом бежит, отрываясь от земли, бежит, пока есть под ногами земля, и еще немножко. Он летит! Летит! Ветер поет, солнце смеется, земля оставлена!
И последним аккордом – глухой удар о камни. Те, кому везло, умирали сразу.