Ошибка Булкина

Я сидел за журнальным столиком - тем, что возле окна - и сосредоточенно крутил косяк, когда вдруг из прихожей раздались громкие крики Булкина.

"Во бля! Во-оо бля-ааа!..." - кричал Булкин. Все, кто ещё держался на ногах, дружною толпою бросились смотреть, что-же там произошло. Наспех доделав косяк, пошёл и я, не желая отрываться от коллектива в столь ранний час. Впрочем, посмотреть на это действительно стоило: Булкин стоял возле раскрытой двери туалета и всё ещё восхищённо повторял своё "во-бля", а перед ним расстилалась незабываемая картина - какому-то перепившему герою, пожелавшему остаться неизвестным, удалось заблевать весь туалет сверху до низу, блевотина стекала по стенам и капала с потолка на пол. Там и сям виднелись непереваренные остатки картофельного салата, а в левом верхнем углу розовела морковка. Заметив возле унитаза кусок плохо пережёванного жаркого, я сразу понял что к чему и поспешил выйти в коридор, на свежий воздух.

В коридоре, возле распахнутого окна, перевесившись через подоконник, кто-то смачно блевал вниз. Я встал рядом, прислонившись к стене, и раскурил косяк. Когда через минуту - другую блевавший наконец-таки наблевался вдоволь и, выпрямившись, обернулся ко мне, я узнак в нём Булкина.

- Привет - сказал я - как оно?
- ***ово, - грустно ответил Булкин - а какая-я то сука в сортире закрылась, так я - сюда... Бля, я кажись Булкину всю машину заблевал... Это же его ****овоз под окном стоит?...

Я глянул вниз.

- Да, - согласился я, - его. Впрочем, пока ты тут тротуар разглядывал, он в туалете весь потолок заблевать успел...
- Да ну нахуй? - встрепенулся Булкин.
- Ага, - подтвердил я. - "Не выходя неделю из уборной, я памятник создал нерукотворный..." Хотя он намного быстрее управился...

Булкин молча побрёл осматривать заблёванный сортир, а я, улыбнувшись собственной шутке, пустил ему вслед облачко дыма, и Булкин пропал, а вместо него передо мной возник Булкин.

- Привет - сказал я - как оно?
- Да никак! - он со злобой сплюнул на пол. - Понимаешь? Никак! Говорил же ему - больше брать надо, а он - хватит, хватит... Бля...
- Так что, уже всё выпили? - удивился я.
- Да какой нахуй выпили, никто же не пьёт толком, только блюют все, бля... Пошли, выпьем?
- Да нет, спасибо... Мне и так хорошо.

Булкин заметил в моей руке косяк и разозлился ещё больше.

- Ты, Феня, чем это говно курить, лучше бы стопарик тяпнул... понимаешь? Толку больше!.. Чем от говна от этого... Дай-ка разок затянуться, а?
- На, докуривай - я протянул ему окурок и посмотрел в окно - Смотри, как Марс светится! Какой он сейчас огромный, однако!
- Какой нахуй сникерс?! - переспросил Булкин и закашлялся.
- Марс. Планета такая... на небе... фиговина такая... розовеет вон сверху... левее...
- Какой нахуй ****ь фонарь?! Ты, Феня, говна бля всякого кури поменьше, да... и не будут фонари по ночам мерещиться... Пойдём выпьем лучше.
- Да, сейчас. - сказал я, и Булкин, которого здорово развезло, пропал в том же облаке, из которого он недавно появился.

А потом на улице за окном послышался шум, чьи-то крики, звук разбитого стекла да топот ног - и розовая фиговина на небе потухла.

"Вот тебе и на!" - подумал я. - "Неужели прав был Булкин?" - и на душе стало тревожно и грустно.

...Холодным и ярким светом была залита кухня. Посреди кухни, за засыпанным хлебными крошками столом, сидел Булкин. Перед ним стояла початая бутылка водки и два полных пакета молока.

- Привет! - сказал я ему. - Попить есть чего?
- Есть. - сказал Булкин, подняв на меня свои умные и печальные глаза, и искра надежды блеснула в них. - Водка есть. Молоко на запивон. Разливай.
- А кола есть?
- Колы нету...
- А пожевать чего-нибудь найдётся?
- Чипсы вон есть, на подоконнике... - Интерес Булкина ко мне пропал.

я протянул руку к пачке и пошевелил пальцами. Наверное потому, что до подоконника было далеко, метра три, действия мои никаких результатов не дали. Булкин посмотерел на меня внимательно и спросил твёрдым и решительным голосом:

- Ты хохол? - В голосе его не слышалось никакой злобы, поэтому я честно ответил ему:
- Нет. Не хохол.
- Ну или хотя бы еврей?
- Нннет... кажется, не еврей... - смутившись, сказал я.
- Ну раз кажется, тогда и нечего пальцaми махать. Всё равно ничего не выйдет.