Фиолетовый ветер

Фиолетовый ветер….Завивается в спирали, взлетает вверх по стенам домов и заглядывает в темные форточки. Его полет стремителен и точен. В свете луны у него появляется тень, и тогда до следующего темного закоулка они мчатся вдвоем, сплетаясь иногда в единый вихрь и разлетаясь вдруг снова по разным углам.
Ветер никогда не останавливается. Дождевые капли виснут со всех сторон, и тут и там какая-то падает вниз, сдернутая его порывом. Мокрые вздохи, бульканье дождя и посвистывания ветра совершенно не связаны друг с другом, но однажды они сливаются вдруг все в один ЗВУК, и кажется, что время остановилось…..совсем.
Когда время останавлвается, просыпаются вещи. Обычно недвижные и молчаливые, они освобождаются от его схем и сетей, сбрасывают с себя серую пленку человеческих намерений и обретают свои настоящие цвета и лица. В наступившей тишине отчетливо проступают их голоса, биение жизни и дыхание. Раскрытая книга на столе впитывает в себя  ночь, и страницы переворачиваются, когда темнота переливается через край. Два стула стоят, соприкасаясь слегка двумя ножками; они ведут безмолвную беседу – кроме них двоих, им не нужен больше никто на всем свете, и они рады этой бесконечной минуте тишины и близости.
Занавеска, трепеща от собственной дерзости, наполовину высунулась из открытого окна и, свесив ножки с подоконника, заигрывает с ветром. Но ему нет дела до этого – он здесь, и еще одновременно там, и вон за той трубой крутит флюгер, а в луже отразилась его тень, и дождевая вода идет рябью от щекотки. Он проносится по комнате, равнодушно заглядывая под стол и за шкафы, трогает страницы книги, пробегает легко по спинке стула и закручивает смутившуюся вконец занавеску. В эту ночь он занят дождем, и свежестью, и запахом мокрого асфальта; зелеными листьями тополя и лунными зайчиками в каплях, повисших на карнизе; в эту ночь он  - посланец неба, и его фиолетовый хвост свивается гордой петлей над подоконником, стремясь связать то, что снаружи и то, что внутри, сверху и снизу.
А в углу стоит черное зеркало. На гладкой поверхности прицепились пылинки – они держатся за свои отражения в черноте стекла и не падают, хотя ветер с запахом дождя достает и до них, щекочет пушистые шубки и улетает восвояси. Зеркальное стекло  - темная бездна, потому что оно отражает  ночь. Если бы кто-то захотел заглянуть туда, в глубину мрака живого зазеркалья, стер пылинки и приблизил глаз к холодной поверхности – кто знает, какие бы невероятные слухи разнес потом об этом любопытном безрассудце фиолетовый ветер! Но некому смотреть, и ничего нельзя увидеть, когда нет времени. Таковы правила, и мало кто задумывался когда-либо о том, чтобы их нарушить. Во всяком случае, ветер не знает таких. Вот разве что зеркало может знать…  Но в нем отражается мокрая ночь и звенящая тишина отсутствия времени. Те, кто видел это хотя бы однажды, теряют охоту задавать вопросы. Навсегда.