Фотография

Ира, пройдя на лестницу своего дома, заглянула в почтовый ящик и увидела письмо. Посмотрев, что это ей, она обрадовалась – пришло письмо от Жанны, близкой подруги. Она с мамой внезапно уехала ещё три дня назад, пообещав позвонить или написать, и Ира ждала. Бросив сумку на ступеньки, она прислонилась к стене и стала читать:

«Привет...
Это я. Прости, что таким кривым почерком пишу письмо. Могла бы ещё бумаги достать и лучше той, унять дрожь в руках и начать писать аккуратнее. Но у меня сил не осталось – весь день помогала готовить и убирать... Да и сама морально изрядно выдохлась. Мне так хочется поделиться с тобой своей болью. Эта боль невыносима, сильнее той боли, когда я в детстве потеряла свою сестру – помнишь, рассказывала?
Написала небольшой рассказ, специально для тебя, хоть я устала, но тебе пишу:
***
-Бабушка, - это я, запрыгнув с ногами в кресло, обратилась к своей прабабушке. Мне тогда было от силы 9 лет, и я была самой младшей в нашей огромной семье.

Бабушка, отложив газету, которую читала, строго посмотрела на меня. Но я никогда не пугалась её такого строгого взгляда, потому что знала, что она мне ничего плохого не сделает, но уже знала, что она скажет сейчас. Этот своеобразный ритуал повторялся каждый вечер, что я просто не могу представить своё детство без этого. 

-Детка, опять ты с грязными ногами залезла на чистое кресло!
-Ну и что? – ответила я, уже готовая засмеяться.
-Так испачкаешь, а кресло невозможно постирать... – рассеянным, но весёлым голосом, ответила бабушка.
Этот ответ тогда до того рассмешил меня, что я, скатившись с кресла на пол, встала и захохотала: накануне было «невозможно вскипятить в кастрюле, чтоб постирать», а сейчас уже «невозможно постирать». Заразившись моим весельем, засмеялась и бабушка. Потом, сняв очки, она поманила меня пальцем.
Сев рядом с ней, в углу дивана, я посмотрела на бабушку и, сложив руки в «молитвенной позе», попросила:

-Расскажи ещё что-нибудь?- каждый вечер бабушка рассказывала мне сказки или истории своей жизни и ей этот процесс доставлял то же громадное удовольствие, как и мне.
-Ох, замотаешь же ты меня – то это нарисуй, то пирог испеки, то сказку расскажи, - шутливо поворчала бабушка и, выпрямившись, она посмотрела на меня и добавила - расскажу тебе о своей первой любви...

При слове «любви» у неё лицо внезапно посерело, а в глазах появилась настолько сильная грусть, что я замерла в своём углу, боясь дышать. Наконец бабушка начала мне рассказывать:

-Когда мне было от силы 20, я серьёзно влюбилась. Но у меня к тому времени был уже парень, твой прадедушка, за которого должна была выйти и поэтому я не могла никому рассказать о том, что полюбила.
Помни, детка... любовь была всегда. Она, как темницы и тюрьмы, была во все времена. И часто влюблённых тяжело осуждали или отталкивали, что многие заканчивали жизнь самоубийством.

-А зачем? – спросила я, недоумевая: как это – умирать за какую-то непонятную любовь...
-Сердца не выдерживали... некоторые вообще могут умереть от душевной раны...
Нет, ты слушай меня и не перебивай. Так вот, полюбила человека, но у меня уже был парень – будущий муж. Один раз я не выдержала и пошла к своему любимому человеку домой. Благо мы виделись каждый день и крепко сдружились, что могли заходить друг к другу, когда хотели. Я пришла к нему домой и призналась в любви. Любимый человек не оттолкнул меня, даже больше - предложил мне выпить с ним чаю. Не знаю, как у меня хватило смелости поцеловать его. После этого поцелуя он признался, что тоже любит меня, но тоже не мог в этом мне признаться... ну, были определённые рамки: нас оттолкнуло бы всё общество, пришлось бы ссориться с родителями. Ты ещё мала, чтоб понять это.
Мы даже на море вдвоём ездили, оттуда я вернулась счастливой. Было безумно хорошо там. Мы ещё и фотографировались. Один раз. А через месяц я вышла замуж за... твоего прадедушку... 
Я так рыдала перед свадьбой, хотела покончить с собой, но пришлось сдержаться и выйти замуж. А любимый человек, узнав об этом, собрался уехать в другую страну, чтоб немного развеяться от боли, которую нанесла я, но... не успел. Машина, в которой он уезжал... попала в аварию. Он не выжил. Не выжил...

 -Почему... - тихо спросила я – почему ты вышла замуж за него, а не за своего любимого??? Ведь, выйдя за него замуж, ты спасла бы его, была бы счастливой и сейчас... Ну, почему?
-Не плачь, малыш, - тихо сказала бабушка, - наверное, тебе рано это знать. Ты уже и сама заговорила умными мыслями. Ну, не плачь...
Но я не выдержала и убежала из комнаты. Сидя в своей комнате, я не вышла к ужину, а легла спать. Бабушка заглянула ко мне, но я притворилась спящей, и меня не стали будить. 
Ночью, встав, я посмотрела в окно. Посчитав несколько звёзд, пошла в комнату к бабушке. Она тоже не спала.
-Ты пришла? – улыбнувшись, спросила она меня.
-Ага... – ответила я и добавила – Почему ты не вышла за Него?
-Не могла.
-Тогда не выходила бы за дедушку!
-У меня уже был ребёнок во мне...
-Бабушка... но ведь Он принял бы ребёнка, если Он любил тебя...
-...
-Бабушка...
-Да?
-А ты и сейчас Его любишь?
-Да...
-Покажи фотографию - ты сказала, что вы фотографировались на море..
-Не надо. Да и не знаю, где она. Может, она вообще потеряна – не знаю.
-Найди...
-Не надо, Жанна. Давай спать, хочешь - ляг ко мне?
-Кто Он?
-... давай спать...
-Спокойной ночи, бабушка. Я лучше к себе пойду... проводи меня? Мне страшно – коридор страшный...
-Пошли, - улыбнулась бабушка – Ребёнок ты ещё, темноты боишься, а такие вещи спрашиваешь...
-Какие вещи?
-А, вот такие! – и бабушка, шлепнув меня по заду, затолкнула в комнату.

Бабушка была очень хорошим человеком... а теперь её... не стало. Она умерла позавчера. Перед смертью прошептала: «я люблю...», потом, посмотрев на меня, уснула навсегда... с открытыми глазами. Эту её боль в глазах никогда не забуду... Она словно передала мне всю свою боль.
Вчера я перебирала старые фотографии и нашла ту, которую бабушка не хотела мне показывать. Вспомнила её рассказ и поняла всё. Спрашивала дедушку, он мне ответил, что эта фотография сделана незадолго до их свадьбы, откуда я поняла – это ТА фотография. Там море... жёлтый песок... небольшая беседка... две девушки...
Бабушка любила свою подругу!
Ира!.. эта история подтолкнула меня на кое-что. Я так боюсь потерять тебя, как бабушка потеряла свою любимую. Да, ты не ошиблась – я люблю тебя. Сейчас это пишу, когда вроде не к месту – умер близкий человек. Я просто боюсь, что или ты отвернёшься от меня за любовь, или ты найдёшь парня, или я найду парня, что и приведёт к смерти одной из нас.
Ира, ответь мне, пожалуйста – ты готова жить с моей любовью? Готова принять меня такую, какая есть? Или не сможешь? Я всё пойму, но только не оставляй без ответа это письмо. Пожалуйста... не тяни с ответом... молю...
Твоя Жанна»

Дочитав письмо, Ира вытерла покрытый испариной лоб и скатилась по стене на ступеньку.
-Жанна...
Ошеломленно моргая, девушка всё-таки улыбнулась:
-Зря ты боялась... Уж теперь я ни к кому тебя не пущу. Мы будем вместе... слышишь?
Последнее слово она уже кричала, захлёбываясь слезами радости. 
-Возвращайся, - шепнула Ира и быстрым шагом пошла на почту, забыв свою сумку на лестнице...