Репатриантская реальность... За бугром хорошо?!

 Земля была мокро-скользкой с примесью глины. Она шлёпала, хлюпала и пыталась засосать в себя как можно больше, но в немом бессилии отдавала целые куски, остававшиеся на грубых подошвах. Туман - воняющий канализацией и газом. Серое низкое небо. Разве такой должна быть пустыня?
 
 Кап... кап... что-то упало на руки... кап...кап...начлся дождь... кап...кап... хочется спрятаться... кап...кап... некуда...
 
 Кошки - серые, чёрные, рыжие, и я - рыжая, мокрая. Всё не так, не так! Не правильно всё это! На улице январь а вдоль дороги розы... лепестки под ногами, скомканые, грязные.
 
 Хочу домой! Где мой дом? Кто я? Что я здесь делаю?

 -О бахура! Эйзе яфа! Роца кофе? Бира? - небритая морда, сальные глазки...
 - Лё мавина иврит... слеха.

 Надоело... всё надоело!
 Устала как собака, а с чего? Работы нет: " Ешь авода? - Эйн авода" и так везде...
 Жильё пока есть, но ненадолго...
 А что дальще?

 Вонь с хим завода, хотя... пишут что это ручеёк.... осело там что-то и загрязняет атмосферу. Критины!!!
 
 Вот вам и "Исраель тов". Святая земля - чёрт бы её побрал!

 Кап...кап...пустыня... кап...кап по лохматым пальмам и криво-стриженным кустам... кап... кап...

 -Пошёл на Х.. , падла!!! - родная речь, от негра... чистокровный эфиоп с диким криком проносится мимо. И мат русский, почти без акцента... научили.

 Мерказ клита...заспанный охранник... решотка открывается с упругим, протяжним скрипом. Ещё немного и дома...
 Лестницы...лестницы...
 Кубинцы, индусы, арабы - все с дежурными улыбками.
 -Ма нишма? - не дожидаясь ответа отворачиваются продолжая курить.

  Квартира... откриваю дверь... в лицо запах сигарет и перегара, музыка и хохот. Соседки вторую неделю не просыхают.
 Поднимаюсь....
 Апплодисменты...стою на пороге ошалело моргая.
 - Какие люди! А мы тебя уже забыли! - язык заплетается - глаза шальные, но мне почти искренне рады... с чего бы это? надо раже заходить.
 - Я спать - сделайте тише...
 - Угу - улыбка сподаетно но на пару минут их честно хватило...

 Захожу к себе в комнату, прикрыв дверь закрываюсь с головой одеялом.Лишь бы не слышать и не видеть , а в голове уже привычная мысль - "А может ето просто сон?" Хочу проснуться в России, на своей кровате, в омнимку с кошкой, или нет...не хочу.
 Ничего уже не хочу. Это она - Россия была сном, а я здесь всегда была и, видимо, буду. Зачем? Не знаю, но так есть...

 - Тук-тук - пьяная улыбка в проёме.
 - Что?
 - Есть сигарета?
 - Возьми на столе...
 - Тода рабыськи! - тоже мне - русско-ивритский жаргон.

 А может может выйти да с ними посидеть. Випить "Абсолюта" запить какой нибудь гадостью? Вдруг полегчает? "Ага - ехидничает внутренний голос - полегчает. Запрёшся в туалете и будешь реветь! Выход?"
 А что делать? Что дальше?! Туман...

 - Надо полуххать образование - учись!
 - А на что жить?
 - ... - нет ответа
 - А ещё точнее - зачем жить? Да и это жизнь? 
 - Конечно... а что же?

 Замена культуры на деньги, истории на религию, ума на деньги...

 Всё... меня нет... я расстворилась. Осталось что-то. Ни там, ни тут.
 Вернуться? Не смогу... Остаться? Тоже...

 Кап... кап... ветер в окно...кап...кап...бьёт по нервам... кап-кап...кап-кап...кап-кап.........