дороги...

Ты чувствуешь боль в спине и, на мгновенье становится страшно. Воздуха не хватает и ты взволнован. Потом тело наливается радостью, и ты осознаёшь, что боль, вовсе не боль – это у тебя начинают расти крылья. Ты  уже не чувствуешь веса своего тела, становишься лёгким и начинаешь отрываться от земли. Ты взлетаешь всё выше и выше, и вот уже мир под тобой. И уже где-то там, ближе к солнцу, ты осознаёшь, что крылья у тебя так и не выросли, а боль в спине, всего лишь удар ножом.
«05.12.00.».

                ***
                Он стоял у края и смотрел в даль. Через мгновенье сделал шаг и полетел…
                И когда в пустоте, от порывов воздуха должны были расправиться крылья, он                почувствовал лишь жалкие ошмётки любви за спиной и начал стремительно падать в низ…
                Не режьте поэтам крылья, и они перестанут прыгать в пропасть, доказывая, что они ещё способны летать…
«26.12.00.».
               
                ***
В поисках любви он бродил по улицам, вливался в сумрак, скрывался от отблесков фонарей, сливался с тишиной. Он находил её следы в грязных подъездах, в мусорных баках, на чердаках и в отталкивающе-тёплом свете чужих окон. Но он ни как не мог угнаться за ней, а она всегда на несколько шагов опережала его. Просто он был рождён для поиска,  но не для любви…               
«27.12.00.».