Музыка

Вы  считаете  меня  слишком  молчаливым, мадемуазель?  Возможно, Вы  правы.  Это  в  моей  натуре.  Но  прислушайтесь.  Неужели  думается  Вам, что  в  моем  молчании  пустота?  Ошибаетесь.  Вслушайтесь  хорошенько.  Вот  сейчас, слышите?  Этот  тоненький  отголосок  флейты?  Нежное  воркование  кларнета?  Разве  можно  назвать  музыку  пустотой? 
    Мое  молчание  пронизано  музыкой.  Пусть  оно  не  столь  грандиозно  и  пафосно, как  Девятая  симфония  Бетховена, не  столь  совершенно, как  «Волшебная  флейта»  Моцарта, не  столь  мощно  и  колоритно, как  «Полет  валькирий»  Вагнера.  Пусть.  Смею  заверить, в  молчании  моем  не  меньше  оттенков  и  граней.  Ему  хватает  легкости  и  изящества, наполненности  и  остроумия.  Оно  изменчиво  по  сути.  А  если  уж  продолжить  игру  в  сравнения, то  это  молчание  подобно  «Временам  года»  великого  Вивальди.  Столь  же  контрастно  и  стремительно, проникновенно  и  чарующе, тревожно  и  ласково  одновременно.  Здесь  есть  всё:  бездна  экспрессии  и  предчувствие  надвигающейся  грозы, лунный  свет, растворенный  в  бокале  с  шампанским, и  ураганный  шквал  страстей, умиротворенная  грусть  и, конечно  же, любовь. 
    Я  молчу, мадемуазель, ибо  слова – убийцы  чувств.  Есть  лишь  музыка.  И  коль  способны  Вы  уловить  ее, вникнуть  в  сокровенный  зов  причудливых  мелодий  души, Вы  поймете  и  услышите  все, что  я  говорю  Вам  своим  молчанием.       

                осень 2001 г.