Cross

Миллионы серых дорог переплетаются в моих глазах. А на каждом перекрестке фонарный столб. Небо черное и ничего не видно. Лишь пятна света иногда освещают перекрестки, а что между ними - неизвестно. Возвращаться нет смысла, а идти вперед...
Дождь... Мелкие капли бьют по глазам как по карнизу, и я падаю без сил на колени перед очередным перекрестком и закрываю глаза. Почему?! Почему у меня нет ощущения, что я решаю какую-то задачу неправильно, когда я живу? Вся жизнь - выбор. И от одного до другого перекрестка я пробираюсь закрыв глаза, крича во все горло и размахивая локтями. Я то падаю, то куда-то забираюсь, сбиваю ноги в кровь, выбиваюсь из сил. А перед кроссом падаю на колени и сквозь моросящий дождь в свете фонаря, сдувая с губ дождь и пот, пытаюсь разглядеть тот единственный правильный следующий путь... Но никогда его не выбираю. Его нет. Любой путь все повторяет снова и снова. Кросс.
И тогда возникает чувство бессмысленности выбора любого пути - они все не те. Сквозь тяжелое дыхание и боль в ногах я понимаю, что я решаю какую-то задачу неправильно. У такого решения нет смысла. Решение порождает такую же задачу и все повторяется. Задача решается самой задачей. А я бегаю между задачей и ее решением. И захлебываясь от усталости, путаю их. Кросс.