Хороших людей мало случайно услышанный монолог

Вагоны метро весело постукивали на стыках. Сонные граждане вяло мотались на поручнях, как белье на веревке. Сквозь грохот и шум долетают слова:

«Хороших людей мало? Да какое там «мало»? Нет их, точно тебе говорю. И не спорь. Я тебе, как доктор, говорю – нет. А те, кого иногда хорошими называют, думаешь, они по-настоящему хорошие? Да, никоим образом. Это притворщики. Обманщики просто какие-то.
Ну, вот, например, скажем, есть человек. Добрый, хороший, готовый тебя выслушать, понять, вникнуть в твои проблемы, разобраться. Советом помочь или даже делом. И что? Был у меня один. Добрый такой. Заботливый. Разговаривать с ним было одно удовольствие…
Сидим, бывало, на кухне или в кровати лежим, я ему про свои дела рассказываю – слушает. Первое время, слушал внимательно, сочувствовал, поддакивал. Помочь грозился Плечо подставлял для слез и соплей и даже рубашку постирать потом не просил. Правда, и сам иногда со своими россказнями пытался лезть, да еще и каждый раз не вовремя. Но я это дело быстренько пресекала. Нечего…
А через некоторое время стал скучать. Представляешь, скотина какая, – сначала незаметно, потом уже и зевал в открытую. Потом и вообще сказал, мол: «Достала ты меня своими проблемами», и ушел. Я, что, виновата, что у меня кругом одни проблемы?  Ну, довольно однообразные, наверное. А он и послушать не может, что ли? Или помочь? Надорвался, типа? Такой вот хороший человек был…
С «помочь» и вовсе беда… Тоже помню, был… Хороший, блин. Серьезный такой мужчина: молчун, суровый, небритый, на «мафиози» похож.  Что ни попроси – все сделает. Молча. Но тоже, понимаешь? Раз помог, два, ну, три. Ну, ночью я его выдергивала пару раз. Он же сам сказал: «Обращайся, если что». Вот я  и обращалась. Надо было кровать со шкафом местами поменять. Ну да, ночью. А что такого? Не спалось мне. Скучно, грустно, еще и кровать криво стоит. Ну, я ему и позвонила: Приезжай, мол, дело срочное. Примчался, конечно. Но, как узнал, в чем дело, ругаться начал, как заполошный. Глаза выкатил. Куда вся его молчаливость делась? Непонятно. И чего орать-то, спрашивается? Ну, захотелось мне вот так. Ночью. Да, ладно! Пошел он!.. Пошел, пошел. Побежал даже. Я уж ему вдогонку сказала, что я о его доброте и хорошести думаю. Кретин недоделанный. Орет еще. И вообще! Я ведь, в конце концов, спасибо ему всегда говорила, чего еще надо? И не так уж часто я его о чем-нибудь просила. Что ему сложно, что ли? В первый раз-то не сложно было и во второй, и в третий, а потом – что? Хороший человек? Да?
А приглашения в кино и театры? Это ж тоже полная беда. Ну, да, я люблю, когда меня приглашают в кино, театры и кафе. Почему нет? Все любят. Тут вот есть один… Ничего, конечно, паренек. Стихи писал, да, наверное, и до сих пор пишет. С облома-то? Довольно умный, кстати, и романтичный, не дохляк и не «четырехглазый». Но бедный совсем. Ни квартиры своей, ни машины. Дача – халупа на отшибе: два часа на электричке, полтора пехом. Как же, ну классикой же уже стало: квартира, машина, дача. Если чего-то нет – значит, не состоятельный он как мужик.  И не мужик, значит.
Правда, похоже, он меня действительно любит. Да, только зачем он мне такой? Без шансов. Но если он меня куда приглашает, что я, дура, – отказываться? Или того хуже, объяснять, мол, не трать, милый, на меня свои гроши, все равно напрасно. Ну, уж нет. Дудки! Пускай сам, дурак, соображает, а лучше бы, так и не сообразил никогда. В общем, чего лишний раз в кино на халяву-то не сходить? Пусть остается, как запасной вариант, уж на самый худой конец…
Он как-то раз меня на модный показ пригласил. Наверное, всю свою «степу» на это дело грохнул, дурик. Так был там один… На лексусе  последней модели подкатил, я его еще на улице заметила. шестисотом. Не обсос, не лысак, не тинэйджер. Явно не дурак.  Высокий такой, глаза… Глубоко посаженые, внимательные, челюсть квадратная, а «банки» как у Шварценеггера. Ну, бицепсы в смысле. Костюмчик от Кардена. Баксов полный «лопатник». Улет! Как в зал зашел, так бабье присутствующее ахнуло и потянулось, как журавли на юг... Да нет, точно бабье – такие рожи. А он улыбается всем, ручкой машет. Обидно, черт. Я чтоб времени не терять, как подвалила… А он как вздрогнет…  Улыбку с лица стер и аж пятнами пошел. Ну да, есть у меня проблемы с лишним весом, небольшие. И что, что 23? Абонемент в фитнес-клуб мне никто не покупает. Ну и подвыпивши была немного, пошатывало. Ну, подруга, нет ты ее не знаешь, из нашей группы стерва одна, мне топ пивом облила.  Ну, макияж слегка размазался. Ну, пиджак ему чем-то запачкала, наверное, тем самым размазанным макияжем. Но это ж не повод, чтоб меня отшивать? Вежливо, правда, но все равно обидно. И этот мой… Кавалер без кавалерии,  в углу как оплеванный стоит. Блин, и зачем только он меня туда привел, урод?
Да, ладно, мужики. Подруга, вот, лучшая замуж вышла. Сама-то —  ни рожи ни кожи. Плюнуть не на что. Ребра торчат. Так умудрилась склеить французика какого-то, жидконого(го?). То ли художника, то ли дизайнера как это? По интерьеру. Богатый, собака. Укатил с ней на Лазурный Берег, — вилла там у него своя с видом на море. На солнце  мощи свои коптит, прямо не выходя со двора. А меня так даже на свадьбу не пригласила.  Только шарфик шелковый прислала, дерьмовый. Нужен мне ее шарфик? А ведь могла бы к себе пригласить – все-таки, подруга! Хотя, какая там подруга? – ее французик мне хотел предложение сделать, да она втерлась. Небось, она ему…»

Моя станция. Отрубая монолог двери смыкаются за моей спиной как занавес.