Теория плавленного сыра

Однажды мы рещили сделать пиццу. Подумаещь, что уже драли друг другу волосы (т.е. драла только она мои волосы), не смущали и изуродованные запястья. Вот оно, сближающее неприхотливое занятие, даже немного творческое – приготовление пиццы.  Небольшая незлобная перепалка: «Я хочу резать колбасу!» Неизбежное толкание и близость в тесной кухне.

И вот она материализовалась.  Пицца.  Колечки лука, кусочки перца: всё намекало на неслучайные рисунки и знакомые буквы.  Моего имени.
Теперь очередь сыра.  Пицца не будет пиццей, если её не засыпать хлопьями тёртого сыра, которые потом так живописно впекаются в сочное тело этого сомнительно итальянского изделия. Сыр, сыр. Сыр.

Черт, черт. Черт.

Надо было купить сыра. «Давай сбегаю.» «Сиди. Не трать деньги.»  Шарим по холодильнику.  Находим остатки плавленного копченого сыра со сморщенной задницей.

- Вот его и потрём.
- Ничего не получится.
- Получится, давай попробуем.

Мрачнею, ухмыляюсь.  Заныли шрамы на запястье, сердце застучало пустым ржавым ведром.

- Ничего не получится. Метаморфоза уже совершилась.  Сыр уже был переплавлен однажды.  Молекулы перестроились – ничего не получится.  И пицца эта чертова никому не нужна, и на кухне этой мы этой по ошибке.

До завтрашнего утра еще предстояло выполнять роль гостеприимной хозяйки, давиться этой пиццей, покрытой бесформенными крошками отвратного бледного цвета.

Позже эта «теория плавленного сыра» будет не раз брошена мне в лицо: «Я теперь другой человек, обреченный, мертвый…  Как хотелось бы снова поверить тебе, просто и без страха обнять, улыбнуться, в конце концов.  Черт! Забыть весь этот ад… Но – (сакраментальная фраза) -  метаморфоза уже совершилась.  Как тот плавленный сыр.  Помнишь?»

Ещё бы.