Устала

Глаза сами закрываются. Толи от невысыпания, толи от слёз. Слёзы пытаются выйти на волю, но преградой им служат запреты. Мои запреты.
Опереться на стену и сползти вниз. Впиться ногтями в землю и уйти вниз корнями. Глубоко в землю. Зарыться. Спрятаться.
Меня учили стоять на ногах. Потом у меня отняли опору. А затем и ноги.
«Ползи!»
Я ползла. Я пыталась взмахами рук взлететь.
«Что вышло?»
Удар о стену и скатывание вниз.
Февраль. За этим окном февраль. А там тепло. +5. Будет теплее. Пришла весна. Весна ли? Не обман? Нет...
Схватить на лету приближающуюся ладонь для удара. Я смогла. Смогла не закрыть глаза и переждать, а запротивиться. Мне больно. Удар пришёлся не в лицо... в душу. Мне очень больно. Где грань между «прошлым» и «настоящим»? Между «ты» и «я»? Между «здравым смыслом» и «душою».
Я шла слишком много. Я шла там, где минута ровняется вечности. Моя жизнь – история. Остановочный пункт – перекрёсток. И всему этому нет названия. Всему этому нет оправдания. Тем более смысла.
Толпа заглатывает и несёт по большим улицам, не давая возможности понять где ты. Кто ты? И что тут делаешь? Видешь тысячи лиц. Глаз. Но ни одного взгляда...
Так хочется увидеть знакомое лицо. Броситься на шею и остановить поток толпы. Воспротивиться ей. Всем. Себе.

...Я вдохнула этот чужой воздух, посмотрела на светофор и, глядя только вперёд, поспешила дальше. Нужно успеть. Время действия произдного билета истекает через 50 минут. А ехать мне в поезде 35. А до Шпандау ещё нужно добежать. Я опять не посмотрела расписание. Только бы всё обошлось! Только бы не пришлось разговаривать с контролёром...
...я опоздала...