Как мои дела?

%))
типа как мои дела?
типа письмо
типа тебе
читателю
типа новое произведение
по твоей просьбе о новых творениях

не судите строго ))




Вопрос о том, как дела, мне кажется очень глупым. Разве честно ответишь? Мы привыкли к слову «нормально», так, наверно, и думая о своей жизни. Ведь не привыкли говорить «хорошо» или думать так не привыкли. Редко встречаешь людей, которые с улыбкой говорят: «У меня – лучше всех», что никто не догадывается, что там на самом деле происходит.  А честно говорить «плохо» тоже кажется странно. И вообще - нелепый это вопрос: «Как твои дела?» Очень редко люди хотят услышать подробный ответ о твоей жизни, очень часто люди не знают, как в одном слове высказать всю информацию. Ненужная информация? Так и появился привычный ответ: «Нормально». А может, это и вопрос такой нелепый. Люди сами себе все придумывают. Даже вопросы и ответы. Разве это не замечательно? Не знаю. Последнее время я на все вопросы отвечаю: «Не знаю». И на вопрос о том, как дела, тоже. Вот такая вот я. Неправильная, наверно, но в этом вся я.
К чему я все это? Все как всегда. Очередная попытка сочинительства, чтоб читателю там скучно не было. Очередное «творение» - не Пушкин и не Лермонтов, даже не Маяковский. Меня обидели, я в очередной раз разочаровалась в этом мире, грохнулась с неба на землю (кстати, я все равно в очередной раз пытаюсь взлететь и лететь - в полете интересней), и в этот самый момент позвонил товарищ, который все хочет научить меня ходить по земле, и спросил: «Как твои дела?» «Я не знаю», - ответила. Он не понял юмора. А ты? понял? юмор? Вот и родилось стихотворение… Надеюсь, ты, как и я, не отнесешься к сему творению серьезно, улыбнешься его корявости и забудешь... Зачем тогда я даю его почитать тебе? Не знаю. Просто так. Крик души. Крик, который уже давно прозвучал, эхо которого уже давно стихло. Просто пусть будет... Ты только не волнуйся, это всего лишь стишки, им не суждено проявиться. И верь, что все будет хорошо. Иначе быть просто не должно. Иначе быть просто не может. Ты только обязательно верь. И не теряй надежду.

И в сердце тупая странная боль:
Так больно падать с высоты большой,
В чай вместо сахара кинули соль,
Показалась кому-то цена дорогой,
И на вопрос: «Как твои дела?»
Хочется ответить: «Она умерла».
Тупая боль. Нелепо и смешно.
Бывает разве боль другой?
Надо верить, что все будет хорошо,
Хотя на сердце очень тяжело,
И на вопрос о том, как дела,
Хочется ответить, что она умерла.
Странная боль. Боль эта глупа.
Обижают не от большого ума.
Поранилась бы лучше рука,
Ведь боль души больней всегда,
Тогда на вопрос о том, как дела,
Не захочешь сказать, что умерла.
Тупая странная боль. Это сердце.
Ему принесли грустные вести,
От этого уже не отвертеться,
Хочется ответить вестнику местью
И на вопрос: «Как твои дела?»
Честно ответить: «Она умерла».
В сердце тупая странная боль,
Человек ранимый очень коль,
Его обидеть так просто и легко,
Что станет жить вдруг тяжело,
Что на вопрос: «Как твои дела?»
Честно ответит: «Она умерла».
Боль может долго в сердце жить,
Боль и радость - наша жизнь,
Но также может боль убить,
Никто того не заметит - крепись,
Ведь на вопрос о том, как дела,
Ты просветишь, что уже умерла.
И будет вопрос: «Как твои дела?»
И будет ответ: «Она умерла».


Бывший одноклассник тепло отнесся к прозе моего пера, но очень уж ему хотелось увидеть стихи. Ведь прозу-то каждый может написать, по его мнению, легко. И увидел мои корявости. Опустил слова про неудачный ритм, рифму и вообще, заметил лишь, что попахивают мои стихи пессимизмом и мрачностью. Что навело меня на очередные размышления.
А может, именно грустью торопится человек поделиться с другом, а не радостью, потому что порой просто не замечает ее или находится целиком в ее власти и не замечает ничего вокруг. Может, именно грусть толкает нас на преступное желание сочинять, доверять эмоции бумаге и чернилам? Или даже языку, спешащему поведать друзьям о случившемся?
У меня на столе лежали спички, что противоречит всякой логике, я положила их туда просто так, не могу сама себе этого объяснить, по стечению обстоятельств, и не убрала. Я смотрела на эти спички и не могла понять... Вот так родилось бредовое стихотворение про спички на столе. В этом стихотворении я случайно обращаюсь к человеку, которому вряд ли покажу эти строки, поэтому этот бред прочитаешь ты. Ты хотел «творчества» моего? Ты получишь его!
А ты? - записался добровольцем?
Я пишу, и значит, у меня все хорошо. Пиши ответ. Буду рада!
Да, и получи от весны все, что сможешь. Желаю тебе удачи и счастья! Ты их заслуживаешь

Я не сочиняю стихи, извини,
Я прозу пишу, как не крути.
Почему на столе спички, я не пойму.
А еще я тебя почему-то люблю.
Спички лежат на столе почему-то.
Я ж не пишу стихи кому-то,
Я говорю тебе, что не поэт,
Не солнце, люстра дает свет,
И в комнате камина нет,
И нам не нужно сигарет...
Это все какой-то бред,
И никто не даст ответ,
Лежат спички на столе почему
И тебя почему я люблю...